Revista Literaria Remolinos # 28 2do Aniversario

Saludos, estimados lectores de la Revista digital de creación literaria Remolinos. Le informamos que acabamos de editar el número 28 de nuestra revista celebrando nuestro 2do Aniversario en la red, la cual contiene la más selecta expresión literaria y cultural de autores de diferentes partes del mundo:

Editorial:
Remolinos, 2do AniversarioPor: Paolo Astorga


Poesía:

Carlos Caballero
Winston Morales Chavarro
Clarisa Caropreso
Oscar González Pardo
Alfredo Palacio
Octavio Fernández Zotes
Alejandro Félix Raimundo
Mario Gallo
Xesca Almécija
Patricia Garma
Augusto Rodríguez
Pedro Larrañaga
Roy Dávatoc
Susana Lizzi
Andrés Pons
Pepa Ortiz Moreno
Gustavo Solórzano Alfaro
Pia Vittery
Ana María Rodríguez
Luis Alberto Carro
Patricio Alvarado
Rafael García Godos Salazar


Narrativa:
Ana María Manceda
Harol Gastelú Palomino
Jorge Rodríguez
Antonia Romero Sánchez
A. Morales Cruz
C. A. Campos
Carlos Almira Picazo
Sandra Becerril
Nicolás López Dallara
Daniel Abelenda Bonnet
Javier Guerrero Rodríguez
Odiseo Schloss

Entrevistas:
Franklin Ordóñez Luna
Eva Velásquez Lecca
Gonzalo Del Rosario


Crítica Literaria:

Oswaldo Chanove.
Sobre Héroes, Jinetes y Capitanes.
Por: Miguel Ildefonso
Concupiscencia
de Siomara España
Por: Augusto Rodríguez
Retardar sueños del principio:
La poesía de San Juan de la Cruz
Por: Salomón Valderrama Cruz
La vereda de Bukowski
Por: Aldo Jara Reyes

Artículos:

Aproximación al análisis
del Discurso de Arturo Uslar Pietri:
UNA LARGA JORNADA
Por: María Elena Del Valle
Vigor y vida de lo rural
castellano en Castilla habla,
de Miguel Delibes
Por: Jorge Urdiales Yuste
El Museo Del Holocausto De Jerusalén:
Lección Troncal Para El Mundo
Por: Víctor Corcoba Herrero
La decisión de Sophie:
¿Origen de la novela anglosajona?
Por: María Aixa Sanz


Reseñas:

Viruspop
Rafael García-Gados Salazar
Reyertas y desafíos
Manuel Aguirre
Cuentos cortos de vivos,
muertos y aparecidos
Noelia Rodríguez
Filamentos
Alfredo Palacio



Lo invitamos a disfrutar de esta nueva edición que ha sido creada exclusivamente para todos ustedes.
Agradeceríamos eternamente que distribuya esta información a todos los que desee conveniente.
Si desea publicar algún texto en nuestra Revista sólo haga clic aquí
Para Visitar la Revista has clic aquí
Si no puede acceder haga un clic aquí: http://es.geocities.com/revista_remolinos
Para enviar comentarios acerca de nuestra publicación sólo firme nuestro libro de visitas haciendo cliq aquí

Saludos y Éxitos,
Paolo Astorga
Editor de La revista digital de creación literaria Remolinos.Descarga gratis el libro de poemas Anatomía de un vacío, escrito por Paolo Astorga, sólo has cliq aquí

RECITAL: "Di tu palabra y rompe-t"

Con un temor porque siquiera nos oyeron, Salud por Letra en llamas!!!!!

Letra en llamas y "La calata", símbolo de belleza y libertad

La poesía entraña lunar del amor desarraigado hacia el hombre

Poesía= M.C2

Poemas de José Chacchi

Soy un hombre solitario

Soy un hombre solitario
callado
sombrío
mis palabras son
como los unicornios
como un simple edén.
Soy un hombre solitario
vástago del silencio
supuro incesante pus
en la conversaciones
en las charlas.
Hablo de cloacas
cuando dicen cielo
hablo de heces
cuando dicen sol
hablo de heridas
cuando dicen hoy.
Soy un hombre solitario
inquisidor de la palabra.
busco lo más oscuro de las sombras
para ocultarme
para no afectar
para no picar.
A pesar que la luz me descubra
me oculto
más seguro estoy debajo de tu olvido
donde tus telarañas no me tomen importancia
así seguiré
con los intactos pasos
sin saber a dónde quizás voy
un hombre solitario
pero estoy seguro
que así
más
inofensivo
soy.



Miércoles 12 de setiembre

Mirándome en tu cuerpo
desnudo,
blando,
rojizo,
cual marinero sujeto tus remos
sueltos las anclas
vamos a la deriva
no interesa
estamos en una tormenta
mucho mejor
soplido denso de humedad
tu sudor
el mío
mareas arriba
.............mareas abajo
aquellos dos puntos
ojos marrones de tu pecho
me miran
...............me miran.
Mi ser se ha hecho solamente
un simple juguete de tu pasión.
Me encadenas a tu cabellera
sujetas mi corazón
bailas encima de él.
Ahora bajas
desescalando besos
soy parte de ti
mi descendencia
pertenece al cuartel de tus palabras
suave
.............suspiro.
Ahora estoy más cercano a lo sublimo
a lo inmortal.
Existe un vida entre los dos
un estrecho
un puente
que se forja debajo de nuestro ombligo.
Me sumerjo en las copas de tu futuro
¡Nuestro futuro!
Ahora remamos juntos
contra todo
eso sí
dulcemente.

Ahora simplemente
callas
miras
tus dedos se entrelazan en mi espalda
suspiro
.............suspiro
Un río de mármol se cruza
en tus piernas
Yo soy el mar.
Desplomado caigo como si
me quisiera unir a tu cuerpo
en vano lo intento.
¡Ya estamos unidos!

Funeral de la diéresis.

Largas
Largas miradas.
Sobre el pavimento
Descalzo
Voy gateando
Tus velas verdes no se mueven
Siguen intactas
Mueres
Como gaviota al oeste
Mueres
Como beso tímido.
He aquí tu muerte
Y rezamos por ella.
Crucifico tu deidad llamada beso.
Crucifico tu alegoría llamada silencio.
Dime cuándo podrás escribir en el aire
Tu verso
Tu verso.
Sales vestida de luna
Danzas en las noches
Lágrimas negras cruzan tu pecho.
¿Existe un amor más lejano que el propio cielo?
Viertes tu sal
Sobre mis ojos ensangrentados
Pido un permiso para respirar
Muerdo tus entrañas
Quiero desabotonar esta tristeza
Me asfixio
Muero
Muero
Y tú sólo me dices:
He aquí tu muerte
Y rezamos por ella.

José Milton Chacchi Paniagua (1987) Nació un 26 de noviembre de 1987 en Huamanga, Ayacucho. Es estudiante actual de Literatura de la Universidad Nacional de Educación “Enrique Guzmán y Valle” La Cantuta. Está preparando sus cuentos neo urbanistas y a la vez, construyendo lentamente su primer poemario : “El orgasmo de la Tortuga”

Poemas de Andrea Soledad Rosado

Adiós…amaneció…Adiós

El cielo negro, el silencio parece haberse perpetuado.
Aún no termina la noche, insómnica me parece estar a tu lado descubriendo en cada página retazos de nuestra historia, observando el recuerdo inédito de tu rostro.
El tiempo, la tierra, la distancia conspiran en mi contra.
Se desvanece nuestra escena de recién casados. No sientes ya mi cuerpo, porque todo está inerte, como el amor ahora terminado.
Amaneció; sobre mi pecho sobreviene el golpecito despierto de encontrar el lugar eterno de sentirte cerca...muy cerca.
Puedo ver el camino en donde he dejado mis pasos, dulces centellos en recuerdos gratos.
He mirado el delineado rasgado de un dolor arraigado empeñado en mostrarse a pesar del tiempo lejano.
He volteado y al voltear aprisioné mi alma, mi vida y traje de lo inerte tu imagen triste.
Cuando haya florecido de tu amor un vientre hinchado, deberás apagar en tu memoria el holocausto de mis besos.
Querrás acariciar mi vientre, lo encontrarás infértil.
Querrás acariciar mis manos, paralizadas de frío, inmóviles e indiferentes a tus caricias.
Querrás unir tu cuerpo a mi cuerpo; y simplemente lo hallarás muerto.
Adiós.

Recuerda quien Soy

Eres
El deseo divino y próximo a la gloria
Lejano de mí e irremediable e indiferente

Recuerda a aquella que sueña el perfil de tu cuerpo dormido abrigando su pecho descubierto
¡Esa huella impregnada por tus manos!
Recuerda el aposento febril de enamorados, el rincón donde caímos dominados.
...contemplando un cercano movimiento...

Soy
La niña que poseída por tus besos dejo caer sus vestidos
La mujer que te amaba desde el lecho de su muerte
La madre que ha concebido en su vientre...tu hijo
Soy
Quien espera, espera, espera...

Poemas de Paolo Astorga

TANGO MALVA

Copas estallando eternamente en silencio.
Mil bocas soplan tus cabellos y mis vacíos se llenan de ceniza.
Tus brazos se alzan y brota un bosque triste ascendido en la memoria
del piso secreto
sobre la oscura danza eterna que te mueve los pies,
que te hace gritar las llamas que arden los trajes
que arden las sombras que se pierden en tus ojos malva
que nunca te han dejado respirar.
Son una utopía tus labios, mientras las bestias queman sus gargantas
y borran tus huellas,
tus palabras asechando una copa vacía en el cemento.
Bailas, bailas, caes al piso,
y tu sombra
atrás
ya se ha aventado al vacío, y no has podido llorar
no has podido oír siquiera la infinita acequia que recorrió en algún momento
tu ternura.



NO SÉ SI SOY YO EL QUE TE LLEVA DE LA MANO



No sé si soy yo el que te lleva de la mano
hasta aquella montaña en llamas.
No lo sé hasta llegar a sangrar mis lágrimas
y ver tu rostro jugar a buscar una palabra
para abrir una ventana rota,
y ver tus rodillas dañadas por la sombra que revela tu distancia.
No sé si aún respiras
o si ya has acabado de pintar con tu sudor las figuras verdes
que volaron cual palomas vencidas hacia un árbol.
Aún no entiendo tu silencio que aprieta mi correa.
No sé por qué no vuelas
por qué no puedes caminar por estas calles
sin mirar hacia atrás y recoger eternamente tus huellas.
No sé si te estoy tomando de la mano, ni si soy yo
el que se está disolviendo en esta nube de polvo.
Mis ojos parecen ceder otra vez
a la misma tonada que enfría tus pómulos,
mientras caminamos desnudos y con hambre
hacia la orilla salvaje de un dedo.


BOCACALLE


La luz no se extiende
es como una montaña lejana desde nuestras manos.
Un cuerpo que asciende entre nosotros
un pequeño tiritar del agua del río
donde no hay sino palabras
y nuestras antiguas voces que queremos atrapar nuevamente.
Dos maderas cruzadas
son como una señal
que nos llega a abrir los ojos
y que luego se consume en el fuego de la hoguera solitaria, fría.
Dos hombres
se miran apuntándose con dos revólveres.
Saben que uno debe morir
que las lágrimas
ya no volverán a hacer crecer las flores nuevamente,
porque de sus hombros nacen los hilos invisibles
que todos notan
pero que callan por temor a ser expatriados hacia
los basurales.

Pues, desde esa espada de plástico,
bajo esta ciudad,
te das cuenta por fin
que eres sólo un simple pronombre
que se olvida sin descanso.

Poema de José Chacchi

Loncevado

Ocultándose
bajo la luz cutánea de tus ojos
desprevenida
despavorida:
............tu voz.
Silencioso
en los espejos donde aun no nos recuerdan
Silencioso
perdiendo aquellas piedras
las altas
............las altas
Aquella fortaleza creada por tu
silencio
es inmensa
.................inmensa
Tus estrillísticos espejos
se sitúan donde la luna azul
solamente nos puede unir.
Eres sangre
Así te quedarás
Sangre
Y espero que nunca
te coagules.

Luis Alberto Spinetta (Por)

Esta es una canción Dadaista y a la vez con cuños surreales muy buena se las recomiendo. Comenten

Por

Arbol
Hoja
Salto
Luz
Aproximacion
Mueble
Lana
Gusto
Pie
Te
Mar
Gas
Mirada
Nube
Loba
Dedo
Cal
Gesticulador
Hijo
Cama
Menta
Sien
Rey
Fin
Sol
Amigo
Cruz
Alga
Dado
Cielo
Riel
Estalactita
Mirador
Corazon
Hombre
Rayo
Felpa
Sed
Extremidad
Insolacion
Parecer
Clavo
Coito
Dios
Temor
Mujer
Por

Luis Alberto Spinetta

Poemas de Karina Moscoso

TITUBEO AL ANDAR

La herida podrida
de tus besos en la frente.
La yaga infectada
de un lápiz labial.
Capaz me enferma
todo aquello de tu ser,
piso el estiércol
que un día rodeé,
cubro tus pechos
que una noche bese.
(ahora entiendo que jamás
debí tocarlos)
Te entierro en la pared
infame de esta mujer
y ultrajo el cadáver
que tuve de ti,
quemo las piernas y
rompo los brazos
que se acercaron a mi,
(creo que ya es hora de morir)
la insoportable es estar aquí
mirándome.

SUPLICAS CON AMNESIA

Tomar el pájaro del olvido
fue fácil al camino de la muerte,
cuando cogí
el vientre obsceno de su madre
fornicando con su amante,
mientras la palomilla
absorbía la sangre inútil
de su virginal cuerpo y
y las canicas de papá tomaban
forma al estrellarse,
entonces solo pedía...
no recuerdo.

ASALTO INÚTIL

Coge mi alma y
oculta tu piel,
te pertenezco por mas
que este muerta.
Ya no duele tu mentira ,
me acaricia la maldad.
Rasga la verdad
de un libro incomprendido,
lame la sangre de un pollo
a medio hervir,
es la herida putrefacta
que te deja soñando en el dolor.
Camina por detrás tratando
de robar la poca esperanza
que te queda,
se vuelve estéril al respirar
la canción de una niña
fallecida en media calle,
Y rompe su silencio tratando de reír.

Poema de José Chacchi

Desnudos…

Mirándonos
Congelándonos
Muertos de vergüenza
Pensando en qué no podemos hacer
No sé qué decir
Yo sé que tampoco dirás nada
Fue quizás una mala idea
Qué pensará cuando se entere
No tengas miedo, es normal
Digo mientras abrocho con mis dedos tu cuerpo
Si se entera, me mata
Vistes de Eva, elegante, rosada, triste…
Tus cabellos mecen de un lado para el otro
Mis párpados se humedecen con tus labios
No sé que más decir
No digas nada, ya es tarde
Qué decepción
Qué pensará
No pensará nada, nunca piensa
Pero es mi…es mi…
No es tu nada y cállate
Sigues mirándome
Queriendo matarme
Ya es tarde, dices, ya es tarde
Tus aretes de desploman en la sábana
Caen cual hojas secas
Tus labios se vuelven más fríos
Existe lágrimas de por medio
No llores, no llores, mierda
Sucia, muerta de pena
Es normal
Desinteresado de mi vanidad
Es normal
Mis padres, mi amor
Es normal
No, no es normal
Déjame
No me vas a dejar así
Eres mía y así vas a terminar
Pensé que me amabas
Caída de piernas
Abres la única parte dulce de tu ser
Déjame
Es normal
Tus ojos se vuelven rojos
Cual felino arrazas
Cual felino muerdes
Es normal
No es normal no querer
Déjame
Tus dedos son fríos
Ya no son tiernos
Ya no tocas el cabello como antes
Ya no compras mis fantasías
Ya no eres quien seduce mis vanidades
No pienses eso
Eres lo más importante
Nunca te haría daño
Tus brazos ahora me sujetan
Ya no me abrazan
Ya no hay ojos de amor
Sino de simple placer
Qué quieres
Siempre has querido eso
No
Es normal
Por la puta madre, no es normal
Déjame
Ahora sí
Te avalanchas
Tus dedos más que placer me causan dolor
Qué pensará
¿Qué?
Su ardiente fuego me traspasa
No existe riesgo
Él dice
Estoy nerviosa
Estoy nervioso-por dentro
Déjame en mi soledad
Déjame donde me encontraste
Ya no quiero que te me acerques
No quiero que me busques
Cállate
Deja de hablar estupideces
Ojalá que te cagues
Pensé que sería diferente
Pero siempre parece ser así
Estoy empezando a creer que
Es normal
Sus labios de abrieron mucho más
Él se alejó
Qué pensará
Sudó
La besó por última vez
La Miró
Es normal-pensaba ella
Claro que es normal
Perra de mierda

LA CANTUTA

a day in Cantuta

Leoplodo María Panero (poemas)

A FRANCISCO

Suave como el peligro atravesaste un día
con tu mano imposible la frágil medianoche
y tu mano valía mi vida, y muchas vidas
y tus labios casi mudos decían lo que era el pensamiento.
Pasé una noche a ti pegado como a un árbol de vida
porque eras suave como el peligro,
como el peligro de vivir de nuevo.

"Last night together" 1980





AMANECER SOBRE LA TUMBA

En la playa de la noche
mostraba mis ojos a las sirenas
que jugaban impunemente con mi pene
con el falo que en el lecho maloliente
deshacen los sueños y cae la piedra
del pensamiento al suelo.

"Poesía" 1970 - 1985





ARS MAGNA

Qué es la magia, preguntas
en una habitación a oscuras.
Qué es la nada, preguntas,
saliendo de la habitación.
Y qué es un hombre saliendo de la nada
y volviendo solo a la habitación.

"Poesía" 1970 - 1985




CANCIÓN PARA UNA DISCOTECA

No tenemos fe
al otro lado de esta vida
sólo espera el rock and roll
lo dice la calavera que hay entre mis manos
baila, baila el rock and roll
para el rock el tiempo y la vida son una miseria
el alcohol y el haschisch no dicen nada de la vida
sexo, drogas y rock and roll
el sol no brilla por el hombre,
lo mismo que el sexo y las drogas;
la muerte es la cuna del rock and roll.
Baila hasta que la muerte te llame
y diga suavemente entra
entra en el reino del rock and roll.

"Poesía" 1970 - 1985



DEDICATORIA

Más allá de donde
aún se esconde la vida, queda
un reino, queda cultivar
como un rey su agonía,
hacer florecer como un reino
la sucia flor de la agonía:
yo que todo lo prostituí, aún puedo
prostituir mi muerte y hacer
de mi cadáver el último poema.

De "Last River Together" 1980




Poeta, narrador y ensayista español nacido en Madrid en 1948.
Hijo del poeta Leopoldo Panero y hermano de Juan Luis Panero, también poeta, mostró desde muy pequeño su interés por la poesía. A los dieciseis años, fascinado por la izquierda radical, ingresó al entonces prohibido Partido Comunista, cuya militancia le valió su primera estancia en prisión.
Inició su carrera como poeta de la mano del maestro Pere Gimferrer, sin embargo, su atribulada vida, trastornada por el alcoholismo, la depresión y dos intentos de suicidio antes de cumplir los ventiún años, lo llevaron a la esquizofrenia, manteniéndolo internado por voluntad propia, en un pabellón psiquiátrico donde mantiene vivo su interés por la literatura.
Autor de una importante obra, está considerado como uno de los poetas más importantes de España. Su primer libro «Por el camino de Swan» en 1968, fue el inicio de una cadena de publicaciones entre las que vale la pena destacar «Así se fundó Carnaby Street» 1970, «En Teoría» 1973, «Narciso en el acorde último de las flautas» 1979, «Dioscuros» 1982, «Poemas del manicomio de Mondragón» 1987 y «Heroína y otros poemas» 1992.

Las Torres se caen en la ignorancia, el olvido

No olvidar... la torre resistía...

Mami la luz...

POR QUÉ ESCRIBIMOS

Yo me preguntaba entre dimes y diretes, la verdeara labor de la literatura mientras pensaba si era correcto hacer que la literatura sea un objeto mesiánico, es decir que sea un "algo" que nos de libertad. Me di cuenta rápidamente que sólo la locura existe. No entiendo aún por qué algunos mutantes cantuteños, parias solemnes de las más profundas decepciones y tristezas existenciales que poco a poco hacen de nuestra universidad (proletaria y combativa, clasista, bla,bla,bla) un ente de zombis vestidos con la careta de "estudiantes universitarios", sin darse realmente cuenta que muy cerca de "la calata" existen seres de apariencia extraña (por favor mirar la foto) que se dedican a la creación con un apasionamiento que sólo puede existir en las pesadillas de algún esquizofrénico que sufre de presión alta. Leí una vez que la literatura era la forma más chic de hacer nada. Era la nada la única droga posible para que el literato, ya sea escritor, poeta, taxista, crítico de cine, o vendedor de emoliente se de cuenta que la soledad inunda sus sentidos, su misma esencia que trata de escapar de lo inevitable. La muerte.
No escribimos para hacernos famosos. No creo en la idea de que el poeta o el escritor, deba ser alguien con fama y prestigio. Un modelo, un paradigma.
La verdadera valoración del genio (esto lo copio de los estructuralistas) está en la obra en sí, más allá de las actitudes, personalidades, vicios y demás de sus autores. La autoría en sí es un simple membrete que lleva una obra. El escritor se desprende de algo de su vida (su creación) para entregarnos un producto (la obra), y pues al contemplar la grandeza de algunas obras más que otras, no notamos más que una concertación estilística y estética de ciertas apreciaciones artísticas que pueden variar con el tiempo, muchas de ellas indudablemente trascendentes.
Pero volviendo a lo antes mencionado ¿por qué escribir? Pues la respuesta es muy fácil, y está en relación a las preguntas ¿por qué comer? O ¿por qué respirar?. El acto de escribir pues entre las llamas y el frío gélido de los sentimientos más brutales, es y será siempre un suicidio estructurado, un sueño de pronta inutilidad, la verdad que muy pocos aceptan, entienden, viven.