Ediciones Letra en Llamas

Una idea para hacer una revista

2011-12-22T06:20:00.000-08:00

Tengo una idea, hacer una revista (que salga cada cierto tiempo) en audio (mp3) que se dedique exclusivamente a estudios literarios (crítica, notas, artículos, reseñas) pero hecha con TextAloud, un programa informático que convierte el texto en audio. Sí, puede parecer descabellado, pero sería bacan ir en la combi escuchando una ponencia sobre Arguedas, por ejemplo o un artículo sobre poesía o narrativa. Aquí va un ejemplo: Un trabajo mío sobre El Sexto de José María Arguedas. ¿Qué opinan?

http://www.4shared.com/mp3/6cec7-LF/Ejercicio_del_poder_subordinac.html

Jorge Luis Borges, un homenaje

2011-08-24T19:40:00.000-07:00

Jorge Luis Borges.

El mejor homenaje, es leerlo, nada más.
Aquí les facilito una colección de su obra:
http://www.megaupload.com/?d=GMJZL5X1

Revista El pez globo - Revista de Creación Literaria Escolar

2011-08-14T19:46:00.000-07:00

Revista El pez Globo

(Revista de Creación Literaria Escolar )

Autor: Varios

(Lima, 2010)

Para descargar un ejemplar en pdf

sólo haga clic aquí:

http://www.mediafire.com/?leuy83zbtsoe4pz

Letra en llamas: "Mitomanías" - Universidad "La Cantuta"

2011-08-13T20:20:00.000-07:00

Letra en llamas: "Mitomanías"

(muestra poética del grupo literaro cantuteño "Letra en llamas" )

Autor: Varios

(Ediciones Letra en llamas, 2010)

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http://www.mediafire.com/?47zh7myobojg69u

De Lima a Chosica - Paolo Astorga (Lima, 1987)

2011-08-11T20:00:00.000-07:00

De Lima a Chosica

Autor: Paolo Astorga

(Ediciones Letra en llamas, 2010)

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sólo haga clic aquí:

http://www.mediafire.com/download.php?648a6jj82jtdvog

LA LLUVIA NOS DETIENE DE ROY DÁVATOC

2011-03-25T06:15:00.000-07:00

“LA LLUVIA NOS DETIENE DE ROY DÁVATOC”

Por: Miguel Ildefonso

“Entonces comprendo que / bajo la lluvia todos morimos un poco”, nos dice el poeta, y es por ese estremecimiento en lo cotidiano, como en el poema de Vallejo cuando una palmada nos llama por sobre el hombro, que nos detenemos ante esa lluvia que, sin piedad, nos arrebata el alma. De esos trágicos arrebatos del amor o de la muerte tratan estos poemas que reúne Roy con una excelente lírica hecha de objetos familiares, una poética no del extrañamiento de una realidad urbana, sino del asombro ante lo cercano que puede estar lo utópico. Ausencia y presencia del ser (“la palabra es la casa del ser”, decía Heidegger), por tanto, es lo que nos trasmite este mágico juego de palabras que es la poesía, dado que el sueño de los poetas siempre ha sido el plasmar la realidad (Conocimiento), la descarnada, y, a su vez, indagar por sus distintos caminos. “Porque partir es tener la impresión/ de volver al mismo sitio”, dice quien se inmersa dentro de sí para hallar no solo certezas, también nuevas preguntas, nuevas búsquedas. En la Poética, Aristóteles dice "La poesía es más filosófica y noble que la historia, pues la poesía dice más bien las cosas generales y la historia las particulares”. Es lo que nos dice el poeta cuando levanta su mirada otra vez ante esa incesante lluvia: “El cielo resopla gatea / nos deja caer la existencia/ busca siempre la altura/ como la sangre/ y la espiga”. La lluvia, en la poesía de Roy, nos revela una verdad superior, la que nos habla de una existencia más plena: “Alguien duerme envuelto por las calles:/ imagínalo soñando/ con el olvido.” El poemario que nos convoca ahora, es la invitación a un viaje interior, “fuimos dos balsas abandonadas/ dos olas reventando en la costera”, una incitación a retomar los remos para emprender un nuevo viaje hacia la utopía de la belleza, en donde palabras como amor y muerte pierden su impureza y su historia, y se convierten en una noble esperanza. Aquí tres poemas:

NEGACIONES

Nunca he recibido una carta de amor,
completado un crucigrama, o hecho aros
con el humo del cigarro

nunca he comprendido cuestiones de óptica
ni de repostería o de navegación

Pero me imagino que hay un punto en que el agua pierde
su consistencia antinatural y se vuelve torrente
en el espacio negro

quiero decir:

Podría tomarme un café ahora mismo
y morir moderadamente

REFLEJO

Escribí un poema acerca de un hombre
y acerca de cómo un derrumbe
lo arrastraba hasta el lecho de un río

ya me había olvidado de él por completo
hasta que

un día lo encontré sentado a la mesa del comedor
poco a poco fue adueñándose de mis cosas
usaba mis camisas y mis pantalones
incluso mis zapatos
que rellenaba con algodón para calzarlos

a veces se ponía mi sombrero y hacia gestos
mientras yo desayunaba
encerraba con un marcador negro los anuncios de propiedades
en el periódico
y como él yo no dormía

A veces lo extraño,
cuando veo los periódicos apilados
o los zapatos rellenos de algodón
y cuento las horas por si vuelve
o por si yo también me marcho

LA LLUVIA NOS DETIENE

Yo creo que nunca me asombré
a causa del paisaje
las nubes de azufre
las barrancas
los troncos sugerentes
congelados en algún dolor deformante
o el agua

no han sido para mí
más que mis manos o los nudos de mis
rodillas

a veces uno quisiera parar
como si se tratase de un sueño
ver qué demonios ocurre
de qué se trata

tomarte un respiro para intentarlo

a veces parece ser demasiado tarde
que todo está perdido

y a veces es así

pero trata de no pensar en eso
solo cierra los ojos
escucha la lluvia

Fuente:

http://nidodepalabras.blogspot.com/

“Los inocentes”, 50 años

2011-03-25T06:12:00.000-07:00

A cincuenta años de la publicación de “Los inocentes”, el escritor Oswaldo Reynoso será homenajeado con una muestra que rinde tributo a uno de los artistas de la palabra escrita más interesantes de habla hispana.

Cumple también 80 años de edad en este 2011. Así que el motivo de celebración es doble.

“El tesoro de la juventud. La Ficción y el deseo en ‘Los inocentes’ de Oswaldo Reynoso” es la exposición-homenaje que se inaugurará el primero de abril en el Centro Cultural de España, bajo la curaduría del periodista Enrique Planas: “En ‘Los inocentes’ (1961), Reynoso incorporó por primera vez en la Literatura peruana el habla popular de los jóvenes de la gran ciudad. Según José María Arguedas, con este libro Reynoso ‘creó un estilo literario nuevo: la jerga popular y la alta poesía reforzándose, iluminándose’. Ese estilo, unido a la temática adolescente y la descripción realista de la vida de los sectores urbanos más pobres, se convirtió en elemento esencial de LA PRIMERA etapa de su obra”.

Marco Martos, en un artículo sobre Reynoso, recuerda que el autor se inició como poeta con el libro “Luzbel” (1955); sin embargo, conoció el éxito gracias a la prosa de ficción, como su libro de cuentos “Los inocentes”, y novelas como “En octubre no hay milagros” (1965) y “Los eunucos inmortales” (1995).

En la exposición a inaugurarse en abril, diversos artistas presentan sus obras que evocan al escritor. Entre ellos tenemos: los españoles Carmela García (fotografía) y Fernando Vicente (ilustrador de “Babelia”, diario “El País”); los peruanos Jesús Ruiz Durand, Miguel Aguirre,Christian Bendayán, Haroldo Higa, Diego Lama, Jaime Higa, Piero Quijano, Sheila Alvarado, Colectivo Supay Fotos, Cherman, y Germán Ballesteros, además del caricaturista argentino Rep (diario Página 12).

La muestra se inaugurará el primero de abril en el Centro Cultural de España: Natalio Sánchez 181, Santa Beatriz, e incluirá un ciclo de conferencias alrededor de la obra de Oswaldo Reynoso.

Diario La Primera
http://www.diariolaprimeraperu.com/online/cultura/los-inocentes-50-anos_82511.html

LANZAMIENTO DEL POEMARIO “DETRÁS DE LAS VENTANAS” DEL POETA PERUANO PAOLO ASTORGA (VÍA TORO DE TRAPO EDITORES)

2011-03-25T06:00:00.000-07:00

LANZAMIENTO DEL POEMARIO “DETRÁS DE LAS VENTANAS” DEL POETA PERUANO PAOLO ASTORGA (VÍA TORO DE TRAPO EDITORES).

Siguiendo con la serie de colección “Black Cristal” Toro de trapo editores anuncia el lanzamiento del poemario "Detrás de las ventanas" del joven poeta peruano Paolo Astorga. Desde aquí saludamos la aparición de esta nueva entrega y el esfuerzo sobrehumano de Roy Dávatoc (editor de Toro de trapo) por creer aún en la poesía. (C.P.Q).

DATOS BIO-BLIOGRÁFICOS:

Paolo Astorga (Lima-Perú, 1987) Es estudiante de Educación en la especialidad de Literatura y Lengua Española de la Universidad Nacional de Educación Enrique Guzmán y Valle – “La Cantuta”. Es miembro fundador del grupo literario cantuteño “Letra en Llamas”. Fue director y editor de la revista digital de creación literaria Remolinos (44 números publicados). Ha publicado los libros de poesía: Anatomía de un vacío, Sin llegar a lo invisible y De Lima a Chosica, así como innumerables plaquetas. Ha sido publicado en las antologías: Reflejos del Alma (Lima-Perú, 2005), Poetas Solidarios (Almería - España, 2007) y en Perú S. XXI. 60 poetas contemporáneos (Fundación Yacana, Lima-Perú, 2007).

Para saber más del autor escribir a: contacto@torodetrapo.com

Puede Adquirir el libro accediendo a la siguiente dirección:
http://www.torodetrapo.com/

Aquí tres poemas:

PRIMER ENCUENTRO

Nocturnas garzas sacuden sus plumas,
inmoladas de crepúsculos nos avientan al mar
y un extraño ser diluye sus sentidos en la luna
y vuelan las piernas de la noche que gime el viento helado de perros
y vuelvo a desafiar la atragantada soledad de orates que fingen tener hambre
mientras los faroles enferman y la piel roza innombrables cabellos
y no hay certezas, sino el útero celeste que sueña
encender en la nostalgia un horizonte
ausente de alas, de agua purificada por tus ojos.

Voy dormido
mientras caigo infinitamente al difuso barranco
que desgarra las horas y los eternos labios de la brisa
adormeciendo mi carne matinal
que se entrega a tu susurro por un mágico instante
que olvidarás cuando alguien te nombre
y estallen todas las luces
evocando otra vez un cuerpo poseído.

EL OTOÑO SIGUE SU ESTRUENDO INTERMINABLE

Parques sin testigos, sueños sumergidos en el barro,
los niños comen pasto y extravío, suenan relojes en sus vientres,
la oquedad que destrona ventanas incendiadas,
luminosas rejas de lo eterno.
Atardece y llega a ti
un doloroso contorno como lágrima esquiva y oculta.
Es el sol humeante y las hojas pudriendo los nombres;
las escuetas canciones que han asesinado a las palomas.
Los niños han enterrado sus pálidos corazones
en un jardín de espinos.
Se miran a los ojos
expían sus flagelados rostros,
en sus manos
solo quedan los tácitos recuerdos de haber vencido a las palomas
pero nunca, nunca,
haber podido volar como ellas.

CERTEZA DE LOS MUERTOS

Árboles torcidos por voces serenas
estanques que el viento remeda en sus espejos,
finge mi piel y tu mano dolorosa ante el absoluto sol que todo lo devora
y acaso, simples manantiales cubren tristes cadáveres vencidos
por la espada que corta las heridas olvidando los naufragios.
Abierto y silencioso está mi vientre
esperando el furioso secuestro de tus cadenas, terminar este martirio
de anónimos gritos configurados en mis labios;
sauces crispando
su inútil sombra que camina desnuda y sin corona.
Teas encendidas, la ceremonia se acerca.
Velos destrozados por faunos vehementes que sonríen desde lejos,
bostezan los búhos como sabiendo mi derrota, vaticinan mi muerte
y este último beso entristecido detrás de las estrellas;
la sangre innombrable que quizás algún día
encontrarás manando de los ríos muy aprisa.

Presentación de la Revista Literaria de alcance internacional "Delirium Tremens" número 2

2010-12-10T17:44:00.000-08:00

Ya salió la Revista Literaria de alcance internacional "Delirium Tremens" (ISSN 2219-391X) número 2, y se presentará el sábado 11 de diciembre de 2010 a las 6:30pm
en La Casa de la Literatura Peruana
Antigua Estación de Desamparados
Jr. Ancash 207, Centro Histórico de Lima
Teléfono: 426 2573.

Presentan:
Raúl Jurado
Roy Dávatoc
Raúl Heraud

Recital a cargo de los colaboradores de la revista.

Puede descargar un ejemplar de la revista desde el siguiente link:
http://www.mediafire.com/?bb4d3738x3a3e2d

Web: http://revistadeliriumtremens.blogspot.com/

Todos los trágicos desiertos (Ediciones Letra en llamas, 2010)

2010-11-06T07:54:00.000-07:00

Todos los trágicos desiertos (Ediciones Letra en llamas, 2010)
de Miguel Ildefonso (Lima - Perú, 1970)

Hay en Todos los trágicos desiertos un desmoronamiento del hombre que vuelca su alma a la ciudad en escombros. El poeta enhebra su canto alrededor de ratas y ladridos, oscuridad de mitos y belleza marginal, se comunica en sugerencias, en mística de víboras y balas perdidas. Es su voz un enfrentamiento con su condición aún por configurarse en identidad, es el ser que vive el exilio del desierto intentando una especie de purificación descuartizadora, un devenir hacia lo funesto mientras se intenta aprehender la magia de lo perenne y lo absoluto entre la frustración de estar herido por la espalda como Billy The Kid o ir al encuentro de la piel y su fugacidad, para prontamente lapidarla en el recuerdo, en la nostalgia, en la desnudez de las palabras que exhuman cadáveres y sombras. Es por eso que el discurso en este poemario se esfuerza por lograr una identificación partiendo del otro. Primero desde una descripción que prefigura el dolor y la barbarie, para luego tomar todo eso y hacerlo nuestro hasta desvanecernos allí y ser uno. El espacio y las fronteras del mismo son piezas claves para marcar la metáfora de la tragedia y la amputación de lo deseado. La vida del migrante no solo es la obligada travesía hacia una incertidumbre con olor a pólvora y sangre, es la materialización de la condición humana sitiada por la modernidad y su incoherencia entre lo estéril, lo vacuo que van cobrando relevancia y ánimo a lo largo del libro para luego dejarse vencer por el abatimiento que madurará en abandono, soledad, muerte y olvido. (Paolo Astorga)

consuelo / sin suelo

huir en los bagazos/ herido por la espalda/ al desierto va por lana/ mojado va por su chiquilla mojada/ herido en los tuétanos vacíos/ parido en una red eléctrica/ por zanjas en llamas/ remangándose el corazón/ estrellas mojarrines/ va diciendo/ encaramándose/ va jalando por el viento/ retostándose con cactus/ la tatema que lo raya como serpiente hambrienta/ vinites por lana/ saldrás por la tiznada/ posticites como el mismo desierto celador/ una chucha o cuchillo en tu espalda/ el desmerequetengue del desierto/ es cierto/ entonces son estos muertos que bailan la tandaraleola del sol funerario/ es el amor sin permiso/ un pobre huacho del cielo a quien le cae la calaca/ mi chiquilla no me cures/ el amor es como la lepra/ dijo el desierto/ tengo quirme mi vida/ otro desierto me espera sin gringuía/ huido del sol/ pero otro sol apelmazado en sus puntadas lo llama/ una luna todoparidora desaparrada que cuida de estas almas tatemadas/ encenizados países del sur/ de la chingada/ se va por las tolvaderas escenificadas en el espectáculo nimbado de la frontera

EL VAHO TIBIO QUE EXHALA EL CUERPO ENAMORADO POSEE LA CORRIENTE DE AQUELLA SANGRE QUE POSEE OTRO CUERPO ENAMORADO

vivía en Yandehl a eso de las 10 y 15 de la mañana - escribía un poema encerrado en un cuarto - en el segundo piso tenía una ventana por donde veía Juárez - las colonias a las afueras del mundo - pero decía que escribía un poema - un poema que caminaba por Randolph hacia la avenida Oregon - recolectando latas vacías alacranes secos - esos días pasaron por la ventana rota - el olvido era un dios muerto dibujado en la cara triste de la frontera - allí solo pasaban carros de más de quince mil dólares - arrugados carros como los bostezos - cada amanecer sin embargo era otro silencio - algo tenían aquellas casas desparramadas en el desierto - algo como la voluntad de no estar allí por mucho tiempo - tomaba un poco de agua algo así como una ilusión se resistía a morir - y venía cuando quería callada como un sueño - tan delicada que a veces una molécula suya se partía en dos cuando la deseaba - entonces respiraba hondo las hojas el viento el sol - lo que no veía un 25-02-01

Upson st.

yo veía el mismo horizonte todos los días
dejaba mi cuerpo caminar a su sepulcro
me quedaba mirando todo lo que hacía el sol en esa parte del mundo
tan sólo siluetas de los tallos secos
sabía que las palabras estaban hechas de desiertos

entré a ese bar pobre de El Paso - gringos y mexicanos fumando bebiendo Triple X Tecate alrededor de las mesas de billar - una puta anciana bebe sin inquietarse sentada en la barra - ¿cómo se llama este bar? le pregunto al barman - un chicano con sombrero de vaquero un corte en la mejilla - “no tiene nombre” me dice - escuchaba un rock de los setenta - la luna pasaba entre las nubes y los edificios - lo sentía ella se había quedado en mi mente - aferrada como la luz de una explosión o los faros de un carro en la carretera - el oscuro camino a la muerte - bebí mi cerveza y empecé a jugar billar - la luz arriba tenía bichos muertos en su cuerpo - la luz tenía un cuerpo - yo tenía 29 años cuando entré a orinar - las paredes con neón - un corazón reventado declaraba su amor - el crepúsculo era un viejo graffiti - perdí el juego de billas - la anciana puta mostró un diente de plata - la canción ahora era para bailar

sin llegar a lo invisible (Ed. Letra en llamas, 2010) del poeta Paolo Astorga (Lima, 1987)

2010-11-06T07:39:00.000-07:00

“Sin llegar a lo invisible del poeta Paolo Astorga, nos introduce a un mundo en el que se mezclan la desesperanza y la resignación, la soledad y la nada; la oscura cotidianidad retratada cual pintura expresionista, cual trágico titular colgado como res de algún puesto de periódicos; el poeta nos muestra la imagen de un mundo soterrado donde la plenitud no es posible, donde la vida se ensombrece a pesar de su lucha por encontrar el equilibrio”.
Raúl Heraud

“Sin llegar a lo invisible de Paolo Astorga, es un poemario diáfano, doloroso, sencillo pero caudaloso y estremecedor. Su poesía llena de humor e ironía se introduce en la urbe y sus desencantos”
Augusto Rodríguez

“Poesía crispada donde la luz / es un ojo que sangra, y donde esta desolada generación tiene que asumir, irremediablemente, aquello que es una crónica certeza: el charco incólume, la patria durmiente. Este joven, sensible y lúcido poeta nació apenas un lustro antes de que se detuviera el flagrante drama de la violencia que lastimó con su infamia el corazón de nuestro pueblo; sin embargo, aunque ha logrado callar la enfurecida memoria de los pinos y los periódicos exponen nuevos titulares desgastando todas las memorias, no puede dejar de reconocer que aún hay papeles manchados de sangre y dinamita que como azules bestias marchitando una palabra son, al fin de cuentas, el testimonio y el estigma que, aunque no podamos eludir, no han de destruir la esperanza ni los sueños”.
Bernardo Rafael Álvarez

Idilio

Buscar el río a prisa de elefante y sortear esta pradera
de cemento, es hacer el día y la lluvia que atardece en un ojo.
Fuimos niebla, pintura de labios
y a veces cielo adelgazado por el mundo;
sigo de frente besando ángeles decapitados, mujeres-falda,
mujeres-víbora y no tengo antorcha ni estrella ahorcada
por un fantasma diluyendo su lengua entre las espaldas infieles
tras la calle.

No he vuelto en busca del ser que destruí.
No he logrado encender inusitadas velas
absorbiendo el sangrado eterno
de una entraña lejana.

Brilló mi mariposa dorada
brilló mi enclave con Dios,
mi cadena llena de goce,
y sigo caminando por la hierba,
la luna licua una pestaña
y ya soy el ser
ya soy la ceniza
que empieza de nuevo.

La terquedad de las veredas

Ya llega el día, mi pierna partida, dolor de búhos
esqueleto maloliente, fuga, incontenible furor de semáforos latiendo,
oigo tu voz y me descuelgo del cielo áspero
y sigo esperando y me petrifico entre cristales marrones,
infinitos ceniceros secando mi piel purificada por los cuervos,
botellas vacías que degradan el limbo,
mi muerte ya no tiene palabras
gestos dispares, una caricia tras el charco amniótico
de tu sueño, no hay más sangre que desnude la arbitraria muerte
de hombres que pasan raudos como lluvia
que ya no respiran las paredes
atolondrado corazón estrangulado, frío, danzante,
esta mañana yo asistiré a tu intento de suicidio
jugaré a juntar música y miel dulcísima debajo de los puentes
no me valdrá de nada alucinar una mujer desnuda a media tarde
a un perro flaco y ojeroso rasgando las distancias,
para llamarte, para latir, para hacerme un gris amanecer,
o sólo odiar mis cicatrices
y despegar un grito inhallable,
para tomarte, para estrellarte, para absorberte entre mis manos
y me haga falta más que un día, una voz que me enreda a los abismos,
el preludio, la misma realidad regada de orillas y de máscaras
y el fantasma eterno y deformado
y el ósculo trágico
y el silencio en la piel que ya no quiero y acaricio,
que aún nos guiña el ojo
y se sube la falda
para que nadie vuelva a la inocencia sin incendiarse primero
con la verdad de una amarilla memoria
que acaso aún camina bajo la terrible lluvia
donde alguna vez perdí mis alas y mi voz.

Balada para Yeselyn

Desnudo, aquí me tienes, las sombras extrañándote otra vez
han desafiado a todos los muros,
mientras él se preguntaba a qué hora abrirías tu sexo
como una boca que irremediablemente será triste, oceánica, infame,
qué tardío será el día,
me han destronado nuevamente los búhos de mi absurdo dolor
mientras escribo aplausos y voces de ovación
para que me arrastren los mismos placeres, la misma sonrisa fingida,
qué triste será el infierno al anochecer una promesa diluida en tus cabellos,
ya lo sabía, miro a tus manos purificando una memoria
y me dices qué asco, qué asco es verte,
pero tú ya sabes que mi ojo retumba como un violín atravesado por espadas
sabes que he llegado sucio y sudoroso a tu coronación,
eras un incendio, una gran ciudad imperceptible, deshabitada,
y yo quise tirarme de aquel quinto piso de un edificio blanco
un 28 de enero de 1999,
ya me veías, reías de mí, de mi fingida oscuridad
y el corazón que se quejaba de un frío tremendo entre las sienes.
Escupiste en medio de la pista
y me gritaste: “así pagamos las vírgenes”
La niebla te había hecho luz;
un extraño corazón
fuera del universo.

Target

para B.G.

Mi cuerpo amaneció hundido en el río.

Miles de mujeres empezaron a llorar
sobre la ropa recién lavada,
los niños jugaban a tirarse barro a la cara
y tú
muy al fondo
reías con mi acto de ilusionismo
aplaudías desnuda una y otra vez.

Te creíste mi victoria,
quizás por eso
tu cartera está repleta
y mi cuerpo fue mordido
por la extraña niña que se quitó el esqueleto
para gritar que ella también tuvo una máscara;
un blanco garabato en el vientre.

Poema para una mujer sin zapatos

Pútrido color sin halo, el absurdo tiritar de los caballos,
ya llega el día acostúmbrate máscara de hambrunas
los que te tocan juegan con la muerte y sigues así,
era la luz y yo sólo veía un corazón atravesado por espaldas
seguir leyendo esta condena desde mi tumba desierta,
quiero entender tu herida
dejar mis extrañas palabras en un inútil verano,
atrapado entre falaces bestias,
muevo mi cuerpo, muevo mis manos,
y el mundo quema, incendia relojes hasta olvidar
que fui feliz, comí un helado, burle la muerte, fui cielo estrellado,
canto sagrado de esquinas imperfectas,
mis entrañas esconden un destierro,
lunas suicidas, ¡Óiganme por favor!,
dulce será el sol si sólo abrimos la boca, dulce, dulce este instante,
mientras la sangre ya no refleje esa verdad que nos quema los labios
y nos hace aparentar un rumbo tras el viento.

Puesto de periódicos

Renacuajo de espasmos matutinos, te incendia mi mirada
el comer dolor y aplastarlo todavía más allá como un brujo que emprende
un viaje sin morder el ojo insuficiente, despreciado por el tiempo,
lobos plateados en un óvulo fantástico de esperma que encabrita lunas,
árboles, rasguños de cielo, casas vacías donde parieron mi enorme huella
abstraída de la nada, un cuadro de hermosos sexos ostentosos
como el deseo de patear una pelota a media tarde
y llorar después de comer rostros,
objetos que no abren sus turbias almas y comer en símbolo,
flameando un pecho, un ¡Viva el Perú carajo!
Y continuar con la yugular reteniendo el universo,
comer en símbolo un accidente de tránsito sin escribir cuántos murieron,
cuántos aún me escupen a la cara por decirles que los amo
y que muy en el fondo apuñalo grotescamente su silencio,
la hipócrita sombra escondida
diseñando una mañana en el desquicie del resentimiento
y un nuevo titular desgastando todas las memorias.

Anatomía de un vacío (Segunda edición) Ediciones "Letra en llamas", 2010

2010-08-23T17:37:00.000-07:00

Revista de poesía "Delirium Tremens" número 1

2010-08-18T20:59:00.000-07:00

SALUDOS, les informamos que el primer número de la Revista Delirium Tremens. Revista de poesía de alcance internacional, ya se encuentra publicada tanto en su versión física como en su versión virtual, la cuál puede ser descargada a través del siguiente enlace: http://www.mediafire.com/download.php?cqysh87emcu4rtb

Desde ya agradecemos la lectura y difusión de la presente publicación.

Abrazos y muchos éxitos

Paolo Astorga

Editor de la Revista de poesía Delirium Tremens

Revista Literaria Remolinos

http://revistaremolinos.blogspot.com/

Primera Muerte Inédita - Karina Moscoso (Lima, 1989)

2010-08-13T06:03:00.000-07:00

Ya sale para octubre...

ANTOLOGÍA DE POESÍA CATÁSTASIS 2009

2010-08-03T19:01:00.000-07:00

Hace un tiempo atrás se publicó una antología llamada Catátasis 2009 tanto de poesía como de narrativa. El actor de este grandioso efuerzo es Óscar Ramírez, poeta que a través de su editorial OREM -que también tiene un catálogo de las obras listas para descargar-, les dejo con la Antología de poesía Catástasis 2009 donde aparecen algunos de mis poemas inéditos (hasta ese entonces) y de otros poetas de diferentes lugares del país. Disfrútenla:

Descargar

Descarga el poemario De Lima a Chosica de Paolo Astorga

2010-08-03T08:43:00.000-07:00

Descárgate el poemario y los poemas en audio de De Lima a Chosica de Paolo Astorga

Descargar

PRESENTACIÓN DEL POEMARIO "DE LIMA A CHOSICA"

2010-07-25T16:03:00.000-07:00

PRESENTACIÓN DEL POEMARIO "DE LIMA A CHOSICA"

CONVOCATORIA PARA PARTICIPAR EN LA REVISTA DE POESÍA DELIRIUM TREMENS

2010-07-06T20:20:00.000-07:00

CONVOCATORIA PARA PARTICIPAR EN LA REVISTA DE POESÍA DELIRIUM TREMENS

SALUDOS, la revista de poesía Delirium Tremens invita a usted a ser parte con sus colaboraciones en la primera edición de nuestra revista, la cual saldrá a la luz los primeros días del mes de Agosto del 2010. Si está interesado en colaborar con nuestra publicación, agradeceríamos que lean los siguientes y sencillos pasos para publicar:

1. La revista acepta poesía de todos los países del mundo, siempre y cuando esté en idioma español.
2. La temática es libre y se pueden de 2 a 5 poemas.
3. Los colaboradores deberán adjuntar también un pequeño resumen biográfico de no más de 8 líneas, conteniendo lo más importante de sus datos. También pueden suministrarnos una foto suya.
4. Esta revista no esta obligada a publicar toda colaboración que nos envíen. Sin embargo se enviará un correo electrónico a los colaboradores que sean elegidos para la presente edición.
5. La revista se editará tanto en físico en un formato sencillo (en forma de plaqueta) y una edición virtual que se difundirá en formato pdf a través de la página de la Revista Literaria Remolinos
6. Los trabajos deben ser enviados a nuestro correo: artesinlucro@gmail.com Se ruega poner en el asunto: “Colaboración Revista Delirium Tremens”
7. Las colaboraciones se pueden enviar hasta el día 30 de julio del 2010.

Agradecemos de antemano su distinguida colaboración en nuestra revista.

Saludos y Éxitos,

Paolo Astorga
Editor de la revista de poesía Delirium Tremens
Editor de la revista de creación literaria Remolinos

Revista Literaria Remolinos
http://revistaremolinos.blogspot.com

El índice de lo invisible en la poesía de Paolo Astorga Requena

2010-07-05T10:36:00.000-07:00

El índice de lo invisible en la poesía
de Paolo Astorga Requena

Lic. Miguel Fajardo Korea
Premio Nacional de Promoción y Difusión Cultural de Costa Rica
miguelfajardokorea@hotmail.com

(Correo de Costa Rica).- Paolo Astorga Requena (Lima- Perú 1987) estudia Literatura – Lengua Española en la Universidad Enrique Guzmán y Valle. Es técnico en Diseño web y computación. Sus poemas iniciales aparecieron en la antología “Reflejos del Alma”. Es Director y Editor de la revista “Remolinos” Ha publicado sus poemas en innumerables páginas literarias. Es creador, vía Web, de la I Antología Digital de poesía, que reúne a 24 poetas del mundo. En el 2006 fue Finalista del II y III Premio Internacional de Poesía "Desiderio Macías Silva" y, recientemente, obtuvo el segundo premio del III Concurso Internacional "Revista Hybrido", en poesía. Su trabajo creativo, se encuentra en revistas literarias, tanto físicas como digitales. Su primer libro digital se intitula “Anatomía de un Vacío” (editorial Lulú, 2006). Hemos difundido su obra en diversas revistas ahora, publica su segundo libro SIN LLEGAR A LO INVISIBLE (Editorial electrónica Remolinos, 2008).

A su edad, la poesía de Astorga Requena da un fuerte giro, porque le permite consolidar un estilo muy personal en su abordaje temático, ya que “volver a ser eternos no será imposible”, es decir, su poesía ahonda en la posibilidad de eternizar instantes, sin embargo, en esa lucha “trato de correr detrás de los espejos (...) tan solo para crear una palabra”. Nuevamente el creador peruano es recurrente en su búsqueda esencial. La palabra es el arma-arte de salvación del poeta, pues sabe, con mayor certeza, que la palabra salva. El logos es un acto de revelación del alma humana, asimismo, un hecho tangible para materializar nuestra existencia.

Esta vez, campea “una absurda soledad tratando de brillar en el vacío”, como si fuera un “cielo adelgazado por el mundo”…Ahora, los elementos inanimados alcanzan una fuerte presencia, dado que “ya soy la ceniza/ que empieza de nuevo” o, acaso, una vieja máscara que el viento arrastra”. Pareciera, entonces, que los elementos inorgánicos pujan por alcanzar un espacio en este orbe lírico.

El mundo que asedia se visualiza en este registro “no más lobos en la garganta para destruir el laberinto”. Rafael Ángel Herra, filósofo costarricense, señala en su libro “Lo monstruoso y lo bello” que: “Una bestia pervive como arquetipo cultural, pero sobre todo, por su resistencia a morir” (Herra,1999:59). La presencia del lobo es parte de ese bestiario laberíntico, porque ríspida es la vida humana.

La censura contra la deshumanización que presencia el universo es atacada frontalmente en la voz del yo lírico “comer en símbolo un accidente de tránsito sin escribir cuántos murieron”.Existe un encaramiento contra la indiferencia, contra la pasividad apabullante, por eso “está prohibido estar triste;/mientras pasas por aquí y no te incendias”.Ese incendio es una voz de alerta para que despertemos del consumismo desbocado.

Su poesía tiene inflexiones de pesimismo raigal “si sólo pudiéramos coger nuestros cadáveres y arrancarnos la ceniza que ha memorizado los días”. La ceniza, dentro de la simbólica cultural, como sombra de lo que ha sido la actitud vital del ser humano.

Pero no todo es magro temáticamente hablando, sino que esta poesía abre un espacio para no dejarnos doblegar. Hay culpabilizaciones como una manera de encontrar el rumbo: “mi gran error / fue crear un paraíso entre tus ojos (…) y nunca / haber podido ingresar en él”. Muchas veces, el paraíso no es un espacio extraterrenal, sino que se encuentra al alcance de nuestro abrazo, mas no nos damos cuenta de que la vida es un tránsito terrestre, como diría mi compatriota, la extraordinaria, Eunice Odio.

Paolo Astorga Requena, en este nuevo libro, retoma el contexto de su obra de estreno y como en una especie de resabio aduce “miramos con incertidumbre el mismo vacío furibundo”.La animación que establece en relación con el vacío le confiere un adelantamiento capital. “tu cuerpo / nunca fue una llave”. Es claro que el cuerpo es un poder, una estructura que luchas, por ello, “aprendimos / a quemar sombras en el alba”.La mañana es un destello de esperanza, un frescor de cielo para reflexionar sobre el universo de todos, cada día del mundo.

“la sinfónica oscuridad / aún excita mis vacíos”, nuevamente se observa cómo la dicotomía por oposición es un extrañamiento, ya que “esta noche cualquier puerta/podrá ser una salida”. Es decir, existe un cernido mensaje de respiro, de aireación inevitable, porque no todo está perdido y el mundo aún puede salvarse con un poema.

En este universo lírico del peruano Astorga Requena campea la soledad, la desprotección, la urgente búsqueda de la identidad humana, ya que “mi cuerpo fue mordido/por la extraña niña que se quitó el esqueleto/ para gritar que ella también tuvo una máscara”. Se plantea la necesidad de poder desenmascarar las ocultas identidades que se oscurecen detrás de la máscara. Detrás hay alguien y cada lector debe buscar sus respuestas para aclarar su entorno.

La poesía de Paolo es una especie de examen de la incisión, de lo inasible, pero que existe con la condición humana de siempre “Un insomne recuerdo / antes de cruzar el oscuro umbral de lo jamás nombrado”. Queda la sensación, después de su lectura, de esos mundos que no se puede apresar, aunque esa sea la propuesta ideológica y cultural.

LIMA encuentra eco en este mapa lírico “Lima ha vuelto a ser extraña humedad/de un beso”. Por ello, el contexto de producción del libro es una especie de abrazo solidario con la capital que cobija y protege. Sin embargo, su espacio es crítico, pues “ahora ya no soy la luz, ahora ya no soy el mundo”. Ante esa coyuntura epocal, cabe la afirmación “las eternas velas que aún no terminan de encenderse tras la noche” aún no han terminado de apagarse. El mundo es un constante juego, una singular rotación de todos.

A propósito de su primer poemario, aduje que, en un mundo desangelado, Astorga Requena grita contra los signos de la infelicidad, por ejemplo, “lágrimas rojas”, donde campea la tristeza, el llanto, el dolor, lo desconocido, el silencio, el laberinto, las piedras, la muerte, en suma, las apuestas aniquiladoras.

En síntesis, este nuevo libro electrónico de PAOLO ASTORGA REQUENA (1987), publicado en la Editorial Electrónica Remolinos, Lima, 2008, es una propuesta muy interesante dentro del marco de producción de la joven poesía latinoamericana. Sé que su empeño le tiene reservado un lugar que seguirá conquistando, poco a poco, como una de las voces de mayor trabajo desde y por la poesía, desde su Perú natal.

COSTA RICA, SETIEMBRE, 2008

PRESENTACION DE LA REVISTA "VOZ EFIMERA" - Por Roy Dávatoc

2010-06-28T20:07:00.000-07:00

Roy Dávatoc en plena presentación de la revista "Voz Efímera"

Voz Efímera. A pesar de los desmanes.

Por Roy Dávatoc.

Presentar o comentar una revista de autoría colectiva es siempre una tarea compleja y lo es más todavía en el caso de este volumen sustancial que compendia la producción poética conformada por 19 autores peruanos, muchos de ellos noveles aún, cuya elaboración y publicación ha sido posible gracias al proyecto de la revista Voz Efímera, primera revista de poesía en soporte de Audio en el Perú, iniciativa tomada por los poetas Paolo Astorga y César Pineda
Considerando este antecedente, habría que decir en primer lugar que la concepción de esta entrega, en cierto modo, da cuenta del día a día de este grupo de poetas: sus lecturas y temas, opciones teóricas y comprensión de la literatura si acaso habría que estudiar sus obras.
La revista puede y debe, por lo tanto, ser situada en este contexto "radiográfico" del proceso de enseñanza y aprendizaje habido en este "Jardín de Académicos" penquista y uno de sus propósitos es sin duda, también, darlo a conocer. Tratándose de un colectivo de autores de distinta pluma, el espectro de sus obras comprensiblemente es amplio y diverso.
Por otra parte, visto así, adquiere sentido la prescindencia de un principio de ordenamiento temático, cronológico, de género u otra índole, habitual en compilaciones de este tipo. En este caso, los trabajos se suceden dispuestos con toda sencillez por orden dispuesto por los editores. Y si bien se trata de un hecho puramente formal, esta opción pareciera reforzar la no explicitada intención de plantearse esta publicación como un espacio de convivencia intelectual y de registro póstumo, cuyo objetivo es dar a conocer el trabajo de poetas consagrados, nóveles, inclusive estudiantes sin distinción. Una práctica poco frecuente en nuestros jerarquizados ordenamientos académicos, pero sin duda refrescante y digna de ser destacada.
Sin embargo, lo que se aprecia como virtud por una parte, por la otra dificulta la tarea de reseñar este volumen, porque como conjunto de múltiples enfoques críticos y temas no se le ofrece al lector un asidero fácil desde el cual desmadejar el hilo de Ariadna que guíe su presentación. No obstante y aunque con criterios que surgen de una primera mirada, se puede aventurar algunas orientaciones que, si bien son muy generales, permiten hacerse una idea de los énfasis temáticos y teóricos al interior de este colectivo novedoso para mi persona.
Un primer énfasis se perfila desde una cierta preferencia al enfocar un pequeño DOSSIER DE POESÍA CANTUTEÑA que sirve como soporte para esta producción
En relación con la poesía denominada UNA VOZ EN EL ABISMO, hay una clara preferencia por autores ya reconocidos y que dejan un legajo para los noveles que aquí empezamos. Desde una óptica que espiga lecturas propias y ajenas, en esta sección recrea la riqueza polifónica de poemas de la altura Enrique Verástegui y Carlitos Zúñiga, por mencionar, sin desmerecer a los demás poetas que son incluidos en esta sección. Dos aproximaciones fronterizas entre poesía novel y poesía consagrada, desde mi visión del arte en estado de crisis o renacimiento.
No faltan, en esta misma línea, en el segmento denominado LIBRO EN MANO, poemas de autores extranjeros como queriendo darle un enfoque más transversal a esta primera edición.
Y para cerrar con broche de oro en estas instancias divididas, Voz Efímera nos deja de regalo un BONUS TRACK de Jorge Eduardo Eielson: Cuerpo Dividido.
Esta somera revisión ciertamente no hace justicia a los logros particulares de cada autor, que ameritan sin duda un examen más detenido, sobre todo porque se trata de poesía contemporánea con aportes novedosos y originales. Como podrán oir, la diversidad temática es amplia, lo que no impide, sin embargo, situarlos en términos de cierta afinidad en cuanto comparten, en su gran mayoría, una mirada renovadora y a menudo rupturista en la exposición de sus textos.
No me detendré a explicarles uno a uno los poemas ni la trayectoria de los autores porque sería demasiado mezquino dejar de nombra a algún autor que por cuestiones de tiempos o distancias, no ha sido compilado en este primer número.
Lo que sí les dejo es este sinsabor y este reto por apostar por la nueva poesía y las nuevas formas de presentar poesía en el Perú como es el caso de este soporte en audio y los exhorto a darse ese gusto por oír poesía de la voz de sus propios autores en sus lugares habituales donde rumian y contemplan sus nuevas producciones para ofrecérnoslas.

Lima ,10 de Junio del 2010

Publico asistente

Poetas participantes aparecido en el dossier "Cantuta Vox", de "Voz Efímera"

PRESENTACIÓN DE LA REVISTA "VOZ EFÍMERA"

2010-06-28T19:57:00.000-07:00

Raúl Heraud en plena presentación de "Voz Efímera"
en La Casa de La Literatura Peruana

“VOZ EFÍMERA”
Primera revista de poesía en audio

Por: Raúl Heraud *

Desde siempre la poesía ha viajado mucho más rápido que el poeta, los poemas llegan al pueblo y se hacen cantos populares, el poeta pasa a convertirse en una anécdota, se vuelve el firmante de la obra de arte. Hace aproximadamente 130 años se inventó el primera aparato que grababa cintas magnéticas y poco después de la mitad del siglo XX Pablo Neruda conmocionaba a todos con su voz cancina con aquel mundialmente conocido 20 poemas de amor y una canción desesperada. Personalmente quiero decirles que también he sido seducido por los poemas en audio grabados en cintas en la década de los 80, pude conocer la juvenil voz de Javier Heraud a través de su poema Mi casa muerta leído en París en los años 60 y también conmoverme con la asmática voz de Eliseo Diego leyendo En la calzada de Jesús del monte; y es que en tiempos donde no pensábamos siquiera en la posibilidad del internet el casete llegó a mí mucho más rápido que el libro de Eliseo, así como algunos poemas de Jaime Sabines, Mario Benedetti y Juan Gelman, cruzaron literalmente el mundo para sumergirse en mi humilde habitación en el distrito de Lince a comienzos de los años 90. El éxito de estas cintas y creo yo lo que le daba cierta ventaja sobre el libro, es que podías literalmente tener al poeta en directo, hablando para ti, a cualquier hora del día y en cualquier lugar, escucharlo con los amigos y detener el diálogo poético, cuantas veces quisieras para reiniciarlo siempre una vez más. En la voz del poeta hallaba la calidez que no encontraba en los libros, podía imaginar qué tipo de personas eran con solo escuchar aquellas voces que salían del antiguo tocadisco que me había obsequiado mi padre. Si fumaban, si usaban sombrero o bigote, si eran altos o bajos, todas esas extrañas elucubraciones me asaltaban cuando apretaba play para dar inicio al religioso encuentro, yo fumaba un cigarrillo mostrándole mi atención y respeto al poeta que en mi habitación y ante una concurrencia masiva (3 o 4) nos regalaba un íntimo recital, leyendo sus poemas de forma apasionada y cada vez mejor desde el grabador.

Ahora los casetes han quedado de lado, es el tiempo de los discos o Cds, tiempos del internet y los programas que te hacen constructor y director de todo lo que el ingenio aguante, felizmente para los que amamos la poesía en audio, leída por el mismo autor, los poetas César Pineda y Paolo Astorga tuvieron la magnífica idea de capturar las voces de poetas como Enrique Verástegui, Carlos Zúñiga Segura, disfrutar de la sonoridad del entorno, la calle, los autos, el propio jadeo del autor ante la emoción generada por un verso, a fin de cuentas, el poema sucediendo en ese mismo instante.

El disco no deberá sustituir al libro, pero creo que es un modo práctico y económico para poder acercarse a la intimidad del poeta, tener un diálogo con el autor, porque la poesía no solo es página cubierta de extrañas combinaciones y acertijos, es además corazón, voz, piel, silencio, ritmo, sensación, imagen y sueño constante.

Raúl Heraud
La Molina 11 de junio de 2010

* Texto leído el día 10 de junio en la presentación de la revista "Voz Efímera" en la Casa de la Literatura Peruana.

CDs de "Voz Efímera" la voz de los poetas encerradas en audio.

PRESENTACIÓN DE LA REVISTA "VOZ EFÍMERA"

2010-06-08T09:08:00.000-07:00

"VOZ EFÍMERA"
Primera revista de poesía en audio del Perú

Hola amigos y hermanos unidos en la poesía. Les informo que ya está editada la edición número 1 de la Revista de poesía en audio "Voz Efímera". Esta publicación tiene como fin difundir la poesía peruana e internacional a través del sonido hecho sinfonía de palabras.

Presentación:

Jueves 10 de junio
Casa de la Literatura Peruana
5:45pm

Se ruega difundir

Un abrazo

Paolo Astorga
César Pineda
Editores de la Revista de poesía en audio "Voz Efímera"
http://vozefimera.blogspot.com/

Presentación IV entrega EL JINETE DE LA TORTUGA

2010-05-30T12:01:00.000-07:00

Comentan Jorge Valenzuela y Héctor Ñaupari.
Habrá lectura de textos a cargo de los colaboradores de la Cuarta Entrega:

Paolo Astorga

Roberto Roig

Lenin Heredia

Karina Valcárcel
Ludwig Saavedra

Stuart Flores

entre otros extraños seres...

AdemaaaaaaaaS! Performance "Don-de fluir" de Eleazar Huertas y Nadia Morillo...
y para orgasmar: amplaj de Rafo de la Cuba.

La cita es el jueves 03 de junio

en la Casa de la Literatura Peruana
(Antigua Estación Desamparados) desde las 5:45 pm.

Entrada libérrima.

Luego morir podrán tranquilos

RIP

"Voz Efímera" Primera revista de poesía en audio del Perú

2010-05-18T15:56:00.000-07:00

"Voz Efímera"
Primera revista de poesía en audio del Perú

Hola amigos y hermanos unidos en la poesía. Les informo que ya está editada la edición número 1 de la Revista de poesía en audio Voz Efímera. Esta publicación tiene como fin difundir la poesía peruana e internacional a través del sonido hecho sinfonía de palabras. En este número aparecen los poetas:

Presentación

01.- ¿Por qué en audio?

Cantuta Vox: Breve dossier de poesía cantuteña

02.- José Jiménez
03.- Karina Moscoso
04.- Augusto Huayta
05.- Roy Dávatoc
06.- César Pineda
07.- Paolo Astorga

Una voz en el abismo

08.- José María Gahona
09.- Zoila Capristán
10.- Juan Pablo Mejía
11.- Eduardo Borjas
12.- Wilver Moreno Tineo
13.- Víctor Ruiz
14.- Raúl Heraud

15.- Johnny Barbieri
16.- Indira Anampa Santa Cruz
17.- Carlos Zúñiga
18.- Gustavo Armijos
19.- Rocío Santillana
20.- Enrique Verástegui

Libro en mano

21.- Marco Antonio - Mil Maneras de Amar – Errante
22.- Niko Velita - En el país de Gargantúa – Luz Blanca
23.- Osiris Vallejo - Saint Domingue, 2044 - XV
24.- Osvaldo Rossi - Unas ramas movidas por el viento - Empeño de alas
25.- Alfredo Coronil - Los poemas de Itaca - Poema tres
26.- Juan José Beteta - Abraxas - Pequeña suite lírica

Bonus Track

27.- Jorge Eduardo Eielson – Cuerpo dividido

Para Junio se presentará oficialmente el CD de la revista, espero su colaboración y por supuesto vuestra gentil asistencia.

Éxitos,

Paolo Astorga

César Pineda

Editores de la Revista de poesía en audio Voz Efímera

La ternura de un ganador

2010-05-15T19:25:00.000-07:00

En la foto: De izq: Augusto Huayta, Roy Dávatoc, Eduardo Vílchez, Paolo Astorga, César Pineda, Sócrates Zuzunaga y Karina Moscoso, en pleno reconocimiento del ganador del Copé Internacional de Narrativa.

La ternura de un ganador.

A Sócrates Zuzunaga

Por Roy Dávatoc

Preámbulo

¡Se nos cayeron! No le pedí permiso a Karina Moscoso para revelar una de sus iluminaciones intelectuales. Al parecer casi siempre será necesario recalcar esta frase sobre cuánto evento se realice en aquella vieja casa de cantutas.

Diez de la mañana y muy poco sol; un poeta amigo brillaba por su ausencia como si fuera la estrella de Belén guiando a los reyes magos mientras muchos ojos extraños me observaban como escudriñando la luz.

Solo recordar que me levanté temprano y no desayuné por llegar puntual a la reunión y con todas las ilusiones guardadas en el bolsillo secreto de mi verde mochila, para luego desilusionarme como todo amor adolescente de estos tiempos, me hizo preguntarme si todo el esfuerzo intelectual, económico y hasta emotivo de los poetas, valdría la pena como para no poner nada caliente en el estómago a las 7:00 a.m.

Y la respuesta no se hizo esperar. Un flaco loco me abordó como un bus chosicano apenas bajaba de una mototaxi y ese gesto de afecto me devolvió la esperanza que yacía rota como una playa glasé, y más aún al recordar que aquella mañana, este viejo loco que uds. intentan leer, sería un ingrediente más del ya afamado grupo literario cantuteño Letra en Llamas, sería un enllamado más y eso bastaba para revertir todas las desilusiones que me podría llevar.

Y fue ahí cuando conocí a los otros poetas en llamas de una manera menos melindrosa y más de la causa (de manera seca y formal, pues)

Alguien se acerca, aparece sonriente como un niño; sus pasos lentos y pesados nos advierten de su presencia que no se extrañaba y nos saluda efusivamente. Era mi amigo, el poeta del verso eterno, acompañado, casi de la mano, de una fémina agraciada (ahí entendimos del por qué de su demora). No eran necesarios los comentarios ni los reclamos sin sentido; él no puede luchar con su carácter de conquista y su forma tan afable para con las damas. Yo no recuerdo el nombre de la muchacha y tampoco es importante; seguramente, ninguno a quienes nos la presentó lo recuerda, y apuesto mi mano izquierda que ni César Pineda lo recuerda, ¿o sí?.

Después de llenar algunas bolsitas con muestras poéticas como si fueran palomitas de maíz, nos armamos hasta los dientes para hacer el ingreso con dirección al auditorio donde los poetas darían un recital y compartirían mesa de lectura con el reciente ganador del Premio Copé Internacional en Narrativa. Y otra vez se nos cayeron. Para variar, cancelaron el evento y nos dieron excusas absurdas. Dos horas después, justo cuando nos disponíamos a comer alguna papa rellena que salvaguardaría el hambre en ese fresco aire chosicano, alguien nos invita a dirigirnos hacia el Rectorado y ahí nos encontramos al hombre que iba a ser homenajeado por su triunfo como ganador del Premio Copé.

Saludos del Rector, de los encargados y de todas las otras autoridades que eran necesarias hacerse presente, no demoraron en hacerse saber. Y en una esquina, como si fuera un boxeador, un hombre con el semblante pacífico que me indicaba que era a quién tantos estaban esperando, escondía su corazón en una leve sonrisa; a su costado, como representante, la hermana del otro ganador del mismo Premio Copé pero en Poesía. Así empezó la tarde mientras nos servían bocaditos y gaseosa para aplacar el hambre como si fuera de dos días con el afán de disculparse por hacernos esperar tanto.

La ternura de Sócrates Zuzunaga.

El ganador estaba sentado en una esquina, como si fuera un boxeador, un hombre con el semblante pacífico que escondía su corazón en una sonrisa; a su costado la hermana de Boris; más allá, Urpi Súmac, hija de Sócrates, junto a su esposa y su guitarra.

Empezó el discurso y los encargados lo llenaron de elogios. Qué Sócrates Zuzunaga por aquí, Sócrates Zuzunaga por allá, y un sin fin de reconocimientos muy merecidos desfilaban en fila india a sus oídos. Todos aplaudimos con ahínco y alegría.

Hasta entonces solo era una ceremonia más por los logros alcanzados y por su trayectoria. Luego se hizo un silencio casi imperceptible y una voz cálida nos saluda. Los ojos le brillaron como dos estrellas fugaces, como dos candiles llenando de luz las sombras. Y ahí estaba él, dándonos el discurso más sencillo que puede ofrecernos un gran ganador, con esa firmeza en la palabra, con ese aprecio en cada gesto, con esa alegría de saberse estimado y esa nostalgia de su años mozos.

Sócrates Zuzunaga reflejaba desde su asiento a un hombre sencillo colmado de ternura en cada lectura que nos ofrecía mientras algunos lo admirábamos en silencio; mientras algunos queríamos lograr lo que él a obtenido sin perder su templanza, su carisma, sin dejar de ser el hombre humilde que acoge a quien se le acerca. Y todos volvimos a aplaudir, esta vez fueron aplausos más sentidos y el auditorio se puso de pie para rendirle el verdadero homenaje.

Minutos después, aún con timidez, Sócrates nos pide permiso para ofrecernos unas canciones compuestas por él y ejecutadas por su hija Urpi y su esposa. La joven con la guitarra, Sócrates con una especie de charango y su esposa era la voz principal. ¡Qué bonito huayno, señores, pero qué bonito huayno! Muchos nos quedamos con ganas de zapatear sus canciones.

Pronto se acabaría la ceremonia como se acabarían los bocaditos que nos habían dado; pero aún nos quedaba por abordar las aulas en compañía del ganador. Y sin pensarlo mucho fuimos con dirección a la Facultad de Humanidades y Ciencias Sociales.

El conversatorio en las aulas fue -una vez más- muestra de la calidad humana y artística que posee Sócrates. En esos momentos me sentí motivado y hasta desee ser maestro de literatura, algo que luego pensé con más calma y por ahora queda descartada esa loca posibilidad.

Cerca de cuarenta minutos embelesados con la charla que el ganador nos regalaba; preguntando, riendo, recordando; inclusive orientándonos y aconsejándonos como si fuera nuestro padre o nuestro abuelo, o nuestro hermano mayor o nuestro futuro suegro.

Sócrates Zuzunaga, sin duda, ha dejado marcado el momento para aquellos que tuvimos la suerte de compartir mesa con él, de compartir su experiencia y su compromiso con la literatura y con la vida misma, de regalarnos esos chispazos de albor para encaminarnos hacia nuestros objetivos. Esa tarde de tibia temperatura algo indescriptible me embargó, me llenó de luz y de una oscura tinta que me empuja a seguir con mis objetivos y proyectos ligados a la literatura mientras en mi interior se arma un hogar para la poesía y la narrativa.

Lima, 15 de mayo de 2010.

Los Tres Tristes Tigres (Astorga, Pineda y Dávatoc)

Esperando a los ganadores del Copé
(Y claro, mostrando a nuestros hijos)

Letra en llamas en pleno más la presencia del profesor Tulio Cárdenas

Letra en llamas en su quiosco

Una nueva llama se enciende - Roy Dávatoc

2010-05-02T09:19:00.000-07:00

Nuevo integrante del grupo literario cantuteño Letra en llamas, Roy Dávatoc (1981), una nueva llama se enciende...

Aquí un par de sus poemas:

Tocan la puerta.

Tocan la puerta; mujer,
la puerta que nadie atiende hace años,
la que tiene bolsillos como los pantalones
y late condenándose cuando te ausentas.

Tocan ocultos con el amor de dos niños
mientras la tarde cae celosa
con lluvia de palomas,
prisionera de amargura y de distancias.

Pero entre tú y yo
solo existen segundas criaturas;
todas en puntillas junto al muro,
con hilos negros sobre las faldas.

Y ahora
que todos los desánimos se han marchado,
se quedan contigo mi alma
mi voz
y mi palabra.

Inocencia.

Debe hacerse la luz para nosotros
mientras los demonios consumistas
están durmiendo
entrepernados
en sus butacas de cuero fino; le dije.

Me lanzó una mirada indecisa
y frunciendo en ceño
se alejó a servirse un poco de tequila.

Me dijo que él no tiene altar ni patria
y no espera inmolarse
por un sudario que no es el suyo,
pues cree que al final
hasta las estrellas sangran en compañía de los pétalos sin luz
cree que el rocío
es el nombre de una mujer que le gustaron las flores.

Poemas de Augusto Hayta

2010-05-02T09:15:00.000-07:00

Augusto Hayta en esta ocacsión nos comparte dos poemas de su creación.

DESPIERTA

noches desveladas
fogoso y sofocante
placer fluyen sobre tus ojos
atrajiste al ser repugnante
que explora tu bello rostro
y pronto deseará llevarte al mundo de tinieblas

Sumergirá tus sueños en oscuridad
te hará princesa por cinco minutos y
arrebatará de tus dedos los juegos infantiles,
moldeará tu vientre-ciudad de niños.

como un creador echará vida,
atará tu sombra en el mástil de los muertos,
sollozos lágrimas rodaran sobre tu mejilla

mientras él absorbe cada parte de tu cuerpo tú serás una
sombra más que ronda en las noches de placer

LA OTRA MUERTE

Mi ironía es el dolor de la carne
dolor del cual mis egos son saciados
y mi personalidad llega a ser el verdugo
de los tiempos, que trae consigo la vida convertida en polvo

soy la otra vida o la otra muerte eso ya no me importa
soy un vagabundo de aquellos
que penan en este mundo terrenal
de miles de miles de siglos incansables
un congelado eterno en una mirada de agua de los
agonizantes
un lacayo de lo celestial
malvado
egoísta

soy todo lo que la humanidad finge no ser, soy la
característica del hombre villano más despreciable
los míos preguntan si pertenezco a esta vida
no importa si el futuro llegue a tocar mi puerta
y me vea perseguido por mi sombra

si tuve un nombre ahora no lo recuerdo
porque soy una nada metido en el vacío
con el temor de ser nombrado por alguna voz perdida

el dolor humano es el que me juzga
pues para ellos soy la muerte y nada más.

De Lima a Chosica Por Johnny Barbieri

2010-04-25T10:18:00.000-07:00

"De Lima a Chosica"

Por Johnny Barbieri

Sorprende encontrar una voz poética que no sólo intente un trabajo estético, sino que hurgue por una indagación más cognoscitiva. Había encontrado en esta última generación poética voces femeninas muy interesantes, pero es recién con la poesía de Paolo Astorga que la voz masculina también sorprende. De Lima a Chosica es un grupo de poemas de corte suprarreal, donde su autor intenta, a largo aliento, poemas que no sólo queden en el tintero de una poesía de la forma que no pretenda nada, sino una poesía de la significación, que me parece, en estos poemas, es su mayor logro. El poema II es un gran ejemplo de ello. La poesía que se estime de trascendente tiene que latir y, aquí, en estos poemas de este memorial sobre Chosica, encontramos un torrente de latidos.

Aquí un poema del breve libro De Lima a Chosica que también viene acompañado con un Cd con los poemas en audio grabado por el mismo autor:

XIII

Árbol roto, multitud que aplaude, escena de un beso fortuito sobre el ametrallar de los cipreses, una muchacha no hace un universo intacto, un perro no es signo de victoria, los días continúan, mis palabras sudan y comen polvo, no conozco a nadie y nadie me conoce, pero le encuentro un extraño placer el caminar herido por las calles mostrando mis llagas a flor de piel y no hablar de mí, sino del Dios-Nada que me persigue entre sueños de un hogar apurando su deformación, entre sarna y lluvia incandescente.

Soy uno más sobre la gran marsupia que desaparece las memorias
y aún quiero escribir sobre lo que me aleja del éxito.

Soy una isla desierta nada más.

Cuando mi presa se acerque
todo esto habrá acabado
para siempre.

Aquí escuché el poema en audio grabado por el mismo autor:

Haga Clic aquí: http://www.goear.com/listen/b9323e9/Poema-XIII-Paolo-Astorga

Nota: "Chosica surreal" foto tomada por Paolo Astorga Febrero de 2010.

De Lima a Chosica - Paolo Astorga

2010-04-25T10:00:00.000-07:00

Reciente poemario del fundador de "Letra en llamas".

Por: Miguel Ildefonso

Paolo Astorga va desarrollando una poética urbana, desgarrada, que ha cogido no solo de la tradición de los 80s o 70s del Perú, sino que se ha embebido de la originaria poesía explosivamente lírica de los simbolistas franceses hasta llegar a los surrealistas. La exploración del yo halla su eco gemelo en la indagación de una urbe contradictoria, multiplural y, a veces, o casi siempre, caótica como es Lima. Y eso sentimos cuando leemos De Lima a Chosica, un trayecto imparable de visiones cuasi apocalípticas y torturantes, como es la tensión que les toca vivir a sus habitantes a diario. La historia peruana y sus eternos fracasos, se actualizan cotidianamente en un simple viaje en “combi” o “custer”: seres humanos aglomerados por buscarse un espacio en la ebullición de este sistema agresivo de supervivencia al que los políticos gobernantes de turno y de siempre llaman Modernidad. “Somos presas del hartazgo”, nos dice, y aquello representa un sentimiento que se ha arraigado en una conciencia colectiva ya no solo marginal, y que se trata de ocultar con el escándalo y el bullicio de la frivolidad de estos tiempos. Contra la falsa información, contra la retórica vacía, contra la deshumanización, la poesía es esa luz que acompaña y transita con uno, no para empañar de embeleso hedonista ese espíritu libre, y detenerlo o someterlo o atropellarlo, sino para alumbrar sus caminos, y tener una visión de más alcance, tanto hacia atrás, en la historia real, como hacia el futuro realista. De estos asuntos trata este nuevo libro de Astorga, o, al menos, son los móviles que conducen su transitar iconoclasta.

Aquí tres poemas del libro:

Aquí en Lima, yucas fritas, arroz chaufa de mil sabores, aquí en Lima, Lolita y Humbert Humbert, ósculo de cíclope plateado, parásito de lluvia y soledad, balazo, bolero, balada, rock pesado, aquí en Lima, intervención de ponientes, el que atraca su mandíbula al cielo espejado de nubes hermafroditas, el que atraca su boca en mil túneles de horizontes aún muertos, Lima, otra vez Lima, cumbia y sol, vértigo de uno más en un millón, oscuridad y alondras bombardeadas de indecencia, ética para el caballo, ética para los monarcas del tórrido acantilado que nos hierve en la sangre, un puente obtuso, una mujer rebanada de caricias, recién bañada, con el mejor vestido a cuestas, una mujer caminando, y yo en un sueño de cangrejo milenario, osamenta de bicho raro, osamenta de lobo estepario, claustrofobia, ademán de ahogado, el mundo es de cristal, en mi cabeza suprarrenal comemos un corazón abandonado en el terruño, mil vagones, mil asientos, una puerta de barro y saliva, los barcos ya se alejan como unas piernas secretas. Escribo algo que mejor será tragármelo en seco, tocar tiburones en mi sien mientras seguimos persiguiendo el cadáver de un mono, mientras seguimos aquí entre guiños de mujer tiesa, entre ceniza convertida en penetración, entre canguros sin esquina, entre mil luciérnagas esputando su libertad, conmutación de lo transparente disfrutando su dolor, el dolor de caminar y sonreír a la muchacha más fantástica, a la mandrágora de manos calcinadas, letras en llamas cogiendo paredes ocultas de ninfas intoxicadas, palabras de ternura que el niño de camisa blanca aglutinará en su bolsillo de escalera infinita, y apenas con la verdad, y apenas, con la inmunda verdad, los zapatos sucios, la forma del silencio entre los matorrales, bullicio, un hueco, un policía tránsfuga iluminando su herida putrefacta, inventando la ley en su vientre velludo, como una danza sincrética, un transformer de zampoñas castigadas por el corazón elemental de un arlequín traidor, estado de gracia que va hacia el mismo albor de los mutismos, hacia el engendro vacío de las frases más lindas que ahora devastan el tiempo que degüella el escenario de los locos que fingen tener hambre para así colocar sus almas en las vitrinas del limbo.

.
He clavado mi maniquí-fetiche-Beatriz sobre la cruz más violenta y aún no soy un redimido. Quién nos puede aprehender si nos vamos carcomiendo a pedazos. No tengo emblemas, no hay nada sobre la carretera acostumbrada al secuestro y a la desesperación. La verdad estalla como un transeúnte enterado de la brevedad de los días. La tragedia sigue su paso como un perfume apasionante. Ya no hay efecto. Alguna vez pensé todo el universo, pero ahora me arrastro cogiendo sus escombros entre la indiferencia devorando la evocación de los días y la intimidad de los árboles intentando un grito al unísono aún impúber, aún indescifrable. No somos nada, pero vamos a destruir la ciudad muy pronto y a reivindicar el señorío de un delirante rey ornitorrinco, vamos a plantar cemento sobre la infidelidad de las nucas, vamos a proclamar la victoria de los que murieron en la inseguridad de estar siempre sobre la lucidez y el remolino de cabezas cercenadas por el pasar sonriendo a mil espejos infames, pasar invicto y sin rasguño nuestro espíritu hacia la otra orilla, comer bastante, tenerlo todo y hacer del amor, una palabra que despierta el coraje, la cólera, la náusea de panteones vacíos. Ven conmigo oh imagen fronteriza de colores humanos, asfixiante ciénaga de parábolas verdes, de cantares rabiosos que se han extinguido entre retazos de mil estudiantes licuando sus cerebros sobre la fortuita desnudez de la luna purpúrea. Viene la tarde, osadía de pasos arrastrando un cadáver sin cabeza. He hundido sobre está tierra pusilánime mi cetro de arcilla. Nadie me vio nacer, excepto la lluvia que constata una y otra vez el odio que se siente al pregonar a todo el mundo que uno escribe y no muere aún.

VII

Somos presas del hartazgo. Solo un cuerpo, solo una amarilla honestidad, un traje blanco de efebos caracoles arrastrando pólvora de cinturas en movimiento hacia el pedregal de voces que ya no son las mismas después de la ideología. Todos dicen que la última flama yace sobre el cielo, que la vida vale más que las palabras pronunciadas sobre el espanto de dormir con la niebla desangrando el alma. Escuchen al sol y vayan todos a ahogarse en ese río que deforma la divinidad de las rosas asqueadas del amor alimentado de polillas y petróleo de cristal sin bisagra tierna. No tengo una canción verde, no hay máscaras plagiadas, no tengo escritura en la polvareda del caos. Todos dicen que la realidad es un vestido marrón humedecido por el turbulento vaivén de brazos ambiguos. Sin embargo detrás de las paredes derruidas por el tiempo, se atraviesa a veces inoportuno, algún reino de ternura aún sin profanar.

Nota: Portada del breve poemario De Lima a Chosica, Ediciones Letra en llamas, Serie: "Derrame Cardiaco", Lima 2010, creada por la poeta Karina Moscoso.

Rareza - Karina Moscoso

2010-04-22T18:10:00.000-07:00

En este audio Karina Moscoso hace una intervención o algo así...

Letra en llamas ¿¿¿locura??? Quizá solo afán de ser más que un número vacío en el tiempo...

Haga Clic aquí:
http://www.goear.com/listen/c26ed19/Rareza---Karina-Moscoso-Karina-Moscoso

Nota: En la foto, Karina Moscoso afinando su "dedito" poético...

César Pineda - Poesía en Movimiento

2010-04-22T18:04:00.000-07:00

Letra en llamas, Poesía en Movimiento, solo para morales blandas... En esta ocasión tenemos a César Pineda (Lima, 1980) activo integrante de Letra en llamas, leyendo su poesía desde la calle en algún recóndito lugar muy lejos de chosica: San Juan de Lurigancho....

Haga Clic aquí:

http://www.goear.com/listen/adb4bb6/Cesar-Pineda---Poesia-en-Movimiento-CÃ©sar-Pineda

Nota: En foto, El poeta César Pineda posando para el olvido.

Recital Café Literario - UNE 21-04-10

2010-04-21T21:14:00.000-07:00

El día 21 de abril, fue el día pactado. El grupo Literario Cantuteño Letra en llamas en coordinación con el profesor Luis Morón Hernández y su intensa difusión cultural, así como la amabilidad y apoyo de la Profesora Idrogo, se pudo concretar el Café Literario, un espacio para la literatura viva hecha en la cantuta. En esta ocasión los invitados fuimos los Enllamados, los Letra en llamas, poetas cantuteños llenos de vigor y sin vergüenza, poetas de amantes de las armas molidas, del silencio y la belleza. Este fue el día, en algún salón de la Facultad de Humanidades de nuestra universidad.
Los poetas que asistieron a este acto fueron: José Jiménez, César Pineda, Augusto Huayta y Paolo Astorga, además se leyó la poesía de los miembros ausentes del grupo: Karina Moscoso y Eduardo Vílchez. Nuestro público fueron los estudiantes ingresantes 2010 de la especialidad de Ingles – Español. Hubo en este recital poesía, publicaciones, obsequios, metidas de patas, chérris, chapas, y mucha, mucha alegría que solo la otorga el trabajo conciente de ser los “enanos” de un mundo de gigantes. ¡Salud por la poesía!

A continuación algunas fotos:

El Profesor Luis Morón H. Presentando al grupo Letra en llamas.

El Poeta César Pineda encontrando la inspiración en alguna idea perniciosa que lo redima hasta hacer que su alma se haga luz o por lo menos tiempo detenido en su reloj sin latidos.

Se sortearon muchos libros, entre ellos el poemario "De Lima a Chosica" de Paolo Astorga, el cual viene con un CD con los poemas del mismo recitados en audio.

Los Enllamados: Augusto Huayta, Paolo Astorga, César Pineda y José Jiménez.

Atentísimo publico escuchando al grupo literario Letra en llamas

Además: Dejamos para ustedes el recital en audio grabado solo para vuestros oídos.

Para escucharlo solo haga clic aquí:
http://www.goear.com/listen/0a068a9/Recital-CafÃ©-Literario---UNE-21-04-10-Letra-en-llamas

José Jiménez - Poesía en Movimiento

2010-04-21T21:02:00.000-07:00

Letra en llamas, Poesía en Movimiento. En esta ocasión aparece desde las sombras de la poesía el poeta cajamarquino José Jiménez Cruz (Cajamarca, 1990) Leyendo uno de sus poemas aparecidos en la Antología "Se nos cayeron" 2010. Recita desde la calle, el paraiso perdido de Beatriz, de Dante, de Monique Pardo, etc...

Haga Clic aquí: http://www.goear.com/listen/a28a2a4/Jose-Jimenez---Poesia-en-Movimiento-Jose-Jimenez

Nota: Letra en llamas en un "huequito" a las afueras de chosica, brindando después de un café literario organizado a finales del 2009.

Eduardo Vílchez - Poesía en Movimiento

2010-04-21T20:35:00.000-07:00

Letra en llamas, Poesía en movimiento, ahora presentamos a Eduardo Vílchez, más conocido como el poeta de la chompa. Aquí un poema en audio desde la clandestinidad de la calle, la urbe, la soledad de los hoteles imaginarios....

Haga Clic Aquí: http://www.goear.com/listen/6bbadcf/Eduardo-V.---Poesia-en-Movimiento-Eduardo-VÃlchez

Nota: Letra en llamas en la UNMSM, en un recital en el auditorio de la facultad de Educación, Principios del 2009. En otra foto: Eduardo Vílchez, en el Centro Cultural Inca Garcilaso de la Vega.

Paolo Astorga - Poesía en Movimiento

2010-04-21T20:14:00.000-07:00

Letra en llamas Poesía en Movimiento, poesía para Morales blandas... En esta ocasión presentamos la poesía del poeta Paolo Astorga (Lima, 1987), poesía desde la calle, la urbe, el tremendo desierto del lobo estepario...

Haga clic aquí: http://www.goear.com/listen/2d40a9c/Paolo-Astorga---Poesia-en-Movimiento-Paolo-Astorga

Nota: El poeta Paolo Astorga, recitando en el Día Mundial de la Poesía, Circuito Mágico del agua, 2010.

Augusto Huayta - Poesía en Movimiento

2010-04-20T20:52:00.000-07:00

segunda llama, Poesía en movimiento, poema de Augusto Huayta (Ayacucho, 1987) Poesía para morales blandas, poesía para callejeros, para la nada que nos lee, para el mundo del sigiloso silencio que pronto nos decapitará, he aquí el audio hecho poema:

clic aquí:
http://www.goear.com/listen/788daa0/augusto-huayta---poesãa-en-movimiento-letra-en-llamas

Nota: Portada de la Muestra Poeti-k de Letra en llamas, Diciembre de 2009.

Poema de Karina Moscoso - Poesía en Movimiento

2010-04-20T19:27:00.000-07:00

Letra en llamas, grupo Literario cantueño presenta una nueva "moral": Poesía en movimiento.
Letra en llamas, poesía caminante, desde la calle, en audio...

En esta primera grabación Karina Moscoso (Lima, 1989) Poeta cantuteña, nos deleita con un poema aparecido en la antología Letra en llamas "Se nos cayeron" (Ediciones Letra en llamas, 2010).

Salud por la poesía...

Clic aquí: http://www.goear.com/listen/c2c75c9/poema-de-karina-moscoso---poesia-en-movimiento-letra-en-llamas

Nota: En la foto los integrantes (o desintegrantes?) de Letra en llamas recitando en el Bar Yacana, 2009.

DEL FANTASMA DE ESTACION 32 A LETRA EN LLAMAS

2010-04-16T07:28:00.000-07:00

(Una historia fragmentada de grupos literarios en la Cantuta)

Uno llega a Chosica y se da con la cara del viejo sol que arde como una rosa amarilla y uno recuerda las rosas amarillas y ardientes de color de Van Gogh creciendo a los pies de los cerros marrones que aprisionan la franja urbana de esta ciudad yunga. Uno baja en el puente caracol y cruza lo que queda del majestuoso Río Rímac sentado en una destartalada moto azul. Uno mira el hilo de agua sucia que de a poco va besando las podridas y antiguas piedras. Cruzas en una moto azul o roja que zangolotea como un sapo mecánico y los peces muertos del río hablador se te pega en la lengua y musitas lentamente la muerte del río. El camino parece cotidiano pero las exuberantes buganvillas blancas, naranjas, rojas, moradas te llenan el ojo de color y te hacen olvidar la muerte del río y tu pena se hace mierda. Estas en la puerta de la Universidad Nacional de Educación La Cantuta. Escuchas un fantasmal grupo de voces y arengas que te llenan el cuerpo y crees que nada ha cambiado desde los años 80 en esta Casa de Estudios. La protesta es cotidiana pidiendo no pagar ni un sol por “estudiar” por que la educación debe ser gratuita. Me limpio el corazón y sabes que dentro del campus y bajo esos árboles que lloran flores amarillas la poesía se abre las venas junto a la acción corporizada de un minúsculo grupo de estudiantes que siempre protesta hasta de aire que se respira. Pero mejor hablamos de poesía y se escribe en el aire : “… Y TE ESPERA UN BOSQUE DE LETRA EN LLAMAS. Ese simple hecho tan hermoso te hace bailar el corazón como una bicicleta de palabras. Ahí, están los jóvenes estudiantes que apuestan por la poesía con su juventud radiante, con sus desafiantes cerebros. Armados con sus lecturas con las cuales han asesinado a algunos “maestros”. Ahí, están bajo “el mar engaviotado” con su “aprendizaje disparando en la oscuridad de remolinos y leyendas” Con su “polen virgen” con su “ascenso horizontal“ sin poses baratas ni actuaciones de payasos poéticos que abundan el Lima. Ahí, están desde hace años mirando la vida desde la literatura. Quienes o quien les habrá (n) envenenado el (sus) alma (s) para creer que con el arte se puede cambiar la vida. Pero ellos están convencidos que su accionar es su carta de presentación por eso los saludo con un abrazo fraterno y con un vaso de vino. Espero se armen de valor para crecer con los años. Antes que ellos, el puente literario cantuteño fue construido desde la mítica revista estudiantil Diásfora donde publicaron sus textos iníciales Antonio Gálvez Ronceros, Algemiro Pérez Contreras. O tal vez, mencionar otros grupos con sus revistas así el recuerdo se hace lista que me lleva a registrarlos: Expresión, Alma matinal, Talcomachay hasta llegar a los poetas de EyaqLación más tarde Abraxas allá por los 80. Ya más tarde en los 90 se formó el colectivo fantasma poético grupal de Estación 32. Las FazdeEvas y en el 2000 otras poetas que se han perdido en el tiempo. Mención a parte son las revistas: Cantuta, Armario, Qollana y la nueva tribuna de Sol de Ciegos. Los poetas actuales son jóvenes y esto los llena de luz permanente están partiendo del dosmilocho hasta el infinito. Ellos son los soñadores, ellos “ son un golpe violento en el mar ” la “música que dios soñó para hacer poesía” ellos saben “que siempre tendrán justificaciones para la alegría y no para la tristeza” por eso “el rumor de sus aguas se confunde con los viejos árboles del bosque cantuteño” nacen con “oídos verdes” con boca azul y con un amor eterno a la literatura. Por todo ello: Health young extensive life in poetry. Ojo que también por ahí calientan la poesía las jóvenes del Eje del Kaos.

Extraído del blog Piel de Brujo:

http://rauljurado.blogspot.com/

De Lima a Chosica - Paolo Astorga

2010-04-07T18:28:00.000-07:00

De Lima a Chosica de Paolo Astorga, inicia la serie de poesía "Derrame Cardiaco" del grupo literario cantuteño "Letra en llamas" .

La presentación está ya muy próxima...

Letra en llamas Recital en el Yacana

2010-04-07T18:24:00.000-07:00

BAR YACANA
Jr. de la Unión 892 2do Piso (Lima, Centro)

VIERNES, 9 DE ABRIL

8:00 pm.

Difundir!!!

Poesía en el Circuito Mágico del Agua

2010-03-19T18:34:00.000-07:00

Señores:

Solicitamos su apoyo en la difusión del evento a realizarse este Domingo 21 de Marzo en el Circuito Mágico del Agua del Parque de la Reserva, en que se celebra el Día Mundial de la Poesía, con una maratón poética y la realización del Poema mas grande del Perú "100 metros de poemas".

Gracias.

"Letra en llamas" en el Gremio Nacional de Escritores del Perú

2010-03-15T18:23:00.000-07:00

El miércoles 3 de marzo de 2010 el grupo Literario Letra en llamas recitó en el Gremio de Escritores del Perú (en la sede del CLUB DEPARTAMENTAL PUNO). Fieles a nuestro estilo desenfadado y fresco, ametrallamos con nuestra poesía el ambiente y de paso hicimos un ditirambo a la mismísima poesía. En este evento también se dio una conferencia sobre la nueva poesía joven peruana a cargo de Roger García Clavo, Ricardo Ayllón y Jorge Luis Roncal. Por otra parte también Hubo intervención a cargo de Félix Méndez, poesía, chismes, remates, aburridos cuentos, y mucha pasión y tentación por el fracaso.... Aquí les compartimos algunas fotos.

Aquí los poetas de Letra en llamas
leyendo sus poemas al respetable...

Aquí el poeta chileno Héctor Hernández montesisnos
invitado a este evento.

"Se nos cayeron" Antología poética de Letra en llamas
de próxima publicación en La Cantuta

Letra en llamas en la Casa de la Literatura Peruana

2010-03-12T18:25:00.000-08:00

PÁJAROS EN LOS CABLES EDITORES
MOVIMIENTO LITERARIO “DI-VERSOS”

NOVÍSIMA POESÍA PERUANA

Y PRESENTACIÓN DEL DOSSIER DE POESÍA
“CUERVO ILUMINADO”

Cuervo iluminado es un fulgor en la sombra, un cuaderno abierto para todos, un camino señalado. Nuestra revista recoge un poema de cada autor de distintas partes del Perú, iniciando así esta aventura itinerante que consistirá en llevar nuevas voces hacia los distintos pueblos del territorio nacional. Asimismo, la presente edición, fuera de los lazos comunes de hermandad entre los artistas, nos da cuenta de una importante recopilación que, lejos de ser una antología, apuesta, sobre todo, por un trabajo continuo de acercarnos, de compartir experiencias y, de esta manera, mantener en vigencia el canto poético que siempre es importante para una constante sensibilización de humanidad. Un día en la vida, un poema en la vida, un nuevo paisaje por recorrer. ¡Salud poetas!

Poetas incluidos en esta edición:

Rocío Santillana (Lima)
Paolo Astorga Requena (Lima)
Jorge Alberto Flores (Junín)
Cromwell Castillo Cabrejos (Lambayeque)
Raúl Heraud Alcázar (Lima)
Julio Armando Paredes ((Tarapoto)
Favio Álvarez Ojeda (Lima)
Gloria Dávila (Huánuco)
Karina Moscoso (Lima)
José Jiménez Cruz (Cajamarca)
Anahí Vásquez de Velasco (Lima)
Percy Lúber Ipanaqué (Pucallpa)
César Pineda Quilca (Lima)
Walter Toscano (Chimbote)
Charly Martínez Toledo (Lima)
Milagros Vara (Canta)
Joe Montesinos Illesca (Lima)
Galileo Acerbo (Huacho)
Giancarlo Huapaya (Lima)
David Orlando del Águila (Tarapoto)
Eduardo Borjas (Lima)
Julio Benavides (Lima)
Graciela R. Santos (Huancayo)
Elizabeth Ttito Curasi (Lima)
Wilver Moreno Tineo (Ayacucho)

Agradecemos a todos los que asistieron al evento. Es un placer saber que Letra en llamas sigue representando a la Cantuta donde va a leer, en todo momento y sin roche.... Este Dossier de poesía nueva se presentó en La casa de La Literatura Peruana el 19 de febrero de 2010

Una nueva de Letra en llamas

2010-03-12T18:17:00.000-08:00

muy pronto..... de la colección "Derrame cardiaco" Letra en llamas poetas en busca de la andrógina verdad: La poesía.

Primera anuncianción.... la plaqueta "De Lima a Chosica" de Paolo Astorga.

Y luego.... Matar a las bestias que hacen de la poesía una "Homosexualidad política"....

CUANDO LA POESÍA NOS HAGA MILLONARIOS

2010-03-12T18:09:00.000-08:00

"CUANDO LA POESÍA NOS HAGA MILLONARIOS"

Cuando la poesía nos haga millonarios, obviamente no seremos humanos, seremos dioses. Y es que a pesar de mi visión pesimista ante la acción de “vivir” de lo que escribimos es a lo sumo un gran argumento para la ciencia ficción, un buen chiste para circo pobre o en los mejores de los casos el sueño más húmedo de un autista.

La poesía no se vende, ni se lee. Bueno, sí se lee, aunque en espacios tan reducidos, por sujetos que también producen poesía. A ver, probemos: Salga de su casa una mañana cualquiera a las 8 a.m, tome un colectivo hacia algún lugar (no importa dónde), observe. ¿Ve Ud. a alguien leyendo? Quizá sí. ¿Es poesía lo que lee? No. Volvamos.

La poesía no es para vender, es para dar a entender al mundo que existimos como algo más que mercaderes, que productos, que objetos de intercambio, que mercadería andante. La poesía muchas veces es el lugar más común para los marginados (y los que aparentan serlo).

Ser poeta es un oficio que en realidad no tiene beneficio. No tiene beneficio, pero sí algo que jamás otra cosa puede darnos: Libertad, conciencia, sensibilidad, amor, ternura, esperanza, esperanza, mil veces esperanza.

No soy un utópico, ni un soñador. Es un hecho: Todos los poetas en algún momento vamos contra la corriente, perdemos alguna extremidad, angustiamos nuestro espíritu, morimos con Rimbaud, nos asilamos con Dante, tratamos de gozar dolorosamente con Pizarnik o con Plath, intentamos la locura con Leopoldo Maria Panero, nos comprometemos con Vallejo, y somos desde ya, seres indeseables, pero inofensivos.

La poesía no se lee, no se vende (y más si es poesía contemporánea hecha por jóvenes), pero existe. Algo hay que hacer. Una idea: salgan de sus casas vayan a una librería y compren algún libro de poesía (no importa cuál), luego vuelvan a tomar un colectivo hacia algún lugar y en medio de la ruta, como enloquecidos y euforizados por algún alucinógeno, lean un poema del libro, en voz alta para que todos escuchen, luego cuando toda la gente piense que usted está demente, desquiciado, preso de la tensión o de alguna enfermedad psicopática, cierre el libro, regálelo a la primera persona que vea, baje en el paradero más próximo y sonría. Usted acaba de ganarse el cielo, acaba de hacer un acto que ante los ojos sucios es extraño, inconcebible, temerario, quijotesco, tonto, estúpido, pero no. Usted habrá ganado algo más que el rechazo masivo, habrá ganado la purificación total de su alma, de su ser.

Si usted no puede intentar este acto de heroísmo, no importa, de todas formas, compre el libro, guárdelo como una especie de “cosa curiosa” y espere el paso del tiempo sobre su cara, coma un helado de lúcuma, sea feliz en su ignorancia, vaya al baño dos veces al día, tenga buenas relaciones con sus vecinos, lave la ropa sucia, viaje a Francia, tome un té helado, acaricie un gato negro, vea televisión, visite su Facebook, entre a Remolinos, consuma soya, vaya al médico, presencie la muerte de un anciano, coma cinco frutas al día, medite sobre el calentamiento mundial, compre un sexy calendario, y sueñe aunque la muerte, pronto, le diga que no.

Paolo Astorga
Miembro fundador del grupo literario “Letra en llamas”

Letra en llamas "algo"

2010-03-12T18:05:00.000-08:00

Hace no mucho que llegó a mis manos esta pequeña publicación muy artesanal. De mano de los propios integrantes de "Letra en LLamas".
Integrado por poetas del lado este de Lima, entre los que figuran : César Pineda, Eduardo Vílchez, José Jiménez, Karina Moscoso y Paolo Astorga. Nos dejan unos poemas pequeños pero que demuestran lo que hacen por aquel lado de nuestra Lima. Disfrutemos de ellos.

KARINA MOSCOSO

ÁNGEL CAÍDO

Ángel...
se crepúsculo bañado con gotas sudorosas de miel,
alas negras caídas al borde del infierno,
siente como poco a poco al diablo ya ingresando
a la zona de la gloria,
y tras un gemido presenta el dolor
del pecado celestial.

Ya no existe la tierra prometida a su alrededor,
más bien el mundo incierto de una próxima muerte inédita,
que goza la injuria de un amor
olvidado por el lecho del sueño.

PAOLO ASTORGA

LIBRO ABIERTO

El día en una bala
migas de pan en la oreja de los locos
el sueño como un chicle pegado entre las piernas,
un frasco de calmantes
un libro de cómo volverse una paloma
acaso detrás está mi córnea
desvistiendo la claridad de las cosas
mientras camino por las calles
dejando en las paredes
un día aturdido por la eternidad;
la muerte que ha optado por amarme.

CÉSAR PINEDA

HÁBLAME

con tus silencios
y lléname
con tus vacíos
tal vez un día
Mis manos se desnuden contigo
Necesitándote de mí
Ahora tan solo deja que mi cuerpo se haga
Sombra en tu interior

EDUARDO VÍLCHEZ

ENGREÍR

Te dejas engreír
cuando toco tus manos
Te dejas engreír
cuando tiernamente
te abrazo
Te dejas engreír
cuando miro
tus ojos
y en ellos contemplo
delicados destellos
de aceptación
¡No, no creo equivocarme!
Porque cuando me acerco a ti
mi mundo desaparece
y sólo el tuyo
queda para mí
Te dejas engreír
cuando esbozas
una sonrisa
y eso...¡ es todo para mí!

JOSÉ JIMÉNEZ

LA SOMBRA CAMINANTE

Desgraciados los que siguieren a mi sombra
Mi sombra por un camino ha sido asesinada
Abandonada
Para alegría de los cuervos que
Ahora se alimentan de mis miembros
Una gota de sangre arrojada a los ríos
Alimenta a los peces
Un esqueleto trastocado por los rayos del sol
Murmura en los cementerios
Una cruz acabada por los inviernos
Consagra mi memoria
Ustedes me han seguido. Correrán la misma suerte
Deben de estar locos pero ya es tarde de diagnósticos,
Esperaremos los siglos de los siglos
Para que nuestras sombras se pierdan
En la luz del sol.

Fuente: http://angelesdelpapel.blogspot.com/2009/10/letra-en-llamas.html

PRESENTACIÓN DE ORANGE ODE EN LA CASA DE LA LITERATURA PERUANA

2010-03-12T17:50:00.000-08:00

PRESENTACIÓN DE ORANGE ODE EN LA CASA DE LA LITERATURA PERUANA
El día viernes 26 en la Casa de la Literatura Peruana se presentó el nuevo poemario de Raúl Heraud, Orange Ode. Como presentadores estuvieron Johnny Barbieri y Paolo Astorga. Una reunión donde asistieron los amigos, aquellos buenos amigos que están con uno en los momentos más importantes. Luego para celebrar el nacimiento de este buen poemario de Raúl, los poetas se fueron a celebrar a Quilka.

Antología poética cantuteña "Letra en llamas"

2010-02-05T07:54:00.000-08:00

Próximamente

"CRÓNICA DE UN RECITAL ANUNCIADO"

2010-01-28T16:54:00.000-08:00

Nota: Este post es una remembranza de un recital entrañable que tuvimos en noviembre en la I. E. Nº 0029 de Ate – Vitarte. Dísfrutenlo.

"CRÓNICA DE UN RECITAL ANUNCIADO"

Por: Raúl Heraud

A las 4 de la tarde del pasado miércoles 11 de noviembre Miguel Ildefonso y yo fuimos literalmente arrojados de una combi en plena Carretera Central al famoso y conocido paradero grifo Tokio. Ahí mismo, al lado de una tanqueta militar -en plena entrada de Tagore- nos esperaban ansiosos César Pineda, Paolo Astorga, José Jiménez y Augusto Huayta. El destino era, una vez más, participar en un recital de poesía, esta vez en la I. E. Nº 0029 de Ate – Vitarte.

Al ingresar al colegio, un centenar de alumnos aplaudían y vitoreaban la llegada de los vates como si se tratase del último grupo musical de moda. César Pineda, amigo y profesor del colegio, fungió de maestro de ceremonias mientras un histriónico Paolo Astorga hizo delirar con sus ocurrencias a todos, incluso hasta a las almas del cementerio vitartino (ubicado justamente algunos metros más arriba del colegio).

Uno a uno los poetas hicieron su lectura ante la atenta mirada de los estudiantes que apostados ordenadamente en el patio de la institución escuchaban los poemas y anécdotas de Ildefonso, Astorga, Michael Jiménez, José Jiménez y Augusto Huayta.

Como es de costumbre, después del recital fuimos en busca de un reparador té hindú que el buen samaritano Pineda ofreció ni bien Michael, José y Paolo se cansaron de firmar autógrafos y regalar besos a las despreocupadas alumnas del plantel (mismo Ádamo después de ganar el Grammy Latino).

Ya instalados en una posada -que más parecía una catacumba romana- las anécdotas de los profesores Luis Morón y Raúl Jurado sobre cómo se desasna a un alumno fueron el deleite de los poetas.

Hay que resaltar la figura del director del plantel, el señor Percy Giner Casas Munive, quien gracias a su amor por las letras permitió que se lleve a cabo esta jornada, prometiendo en pleno Boulevard de Plaza Vitarte, con Huamán Poma y Garcilaso de la Vega como testigos, no ser la primera ni la última velada poética.

Fueron dos horas en las que compartimos con profesores y más de 200 estudiantes risas, libros, obsequios y fotos, ante la atenta mirada de los cerros y de algunas almitas enamoradas que se quedaron con las ganas de recibir un beso y una coqueta dedicatoria de José Jiménez (el BABY de la poesía).

Hasta el próximo “Poesía en el Aula”.

Raúl Heraud.
La Molina, 18 de noviembre 2009.

A continuación, otras tomas del evento:

Alumnas(os) escuchando atentamente el recital.

Miguel Ildefonso dio inicio al recital poético.

Raúl Heraud en plena lectura de su poema "Las ratas".

Paolo Astorga hizo delirar a todas las almas del camposanto vitartino con su conocido ritual levantamuertos poéticus.

Turno de José Jiménez.

Alumnas(os) de la I.E. "Marco Puente Llanos". Un poco más arriba, cementerio de Vitarte.

Profesores y alumnos se entusiasmaron tanto al oir varios poemas.

Miguel Ildefonso en la segunda ronda de lectura de poemas.

José Jiménez, el BABY de la poesía, no se cansó de romper corazones.

Al caer la noche, la respectiva foto del recuerdo:
De izq. a der. los poetas: Miguel Ildefonso, Paolo Astorga, César Pineda, Raúl Heraud, Michael Jiménez, Augusto Huayta y José Jiménez.

Muestra poética "Letra en llamas"

2010-01-28T08:51:00.000-08:00

Letra en llamas, Muestra poética que circulo en Octubre del 2009 y que aún sigue circulando como en Noviembre y en Diciembre y próximamente n Enero y Febrero del 2010 y así...

Poemas de Paolo Astorga

2010-01-28T08:33:00.000-08:00

LA MUJER DEL PUENTE (6:02PM)

Bajo el puente de Chosica el río se embalsa
y es de sangre,
pero la sangre no me es creída.
José Watanabe

Ella se vio las manos garabateadas de aves, rosas tatuadas en sus ovarios calientes, transita la figura enjuta de un perro que expectora las siluetas acribilladas bajo un poste embarrado de saliva. Cierras tus ojos; el sonido de una piedra ha estallado en el agua. Abres las piernas al viento de la infancia, abres tu cintura a las tristes bestias que no han podido ver el escondite de las tórtolas. Úteros sangran la ciudad, niños deformes corren tras los trenes antes de recordar el rostro de sus estériles madres muertas por el canto del flautista en busca de las ratas que piden piedad y oscurecen. Ella se mira en el agua mansa, suda nostalgia de flores secas y camina por la tenue luz que se ha olvidado de existir bajo el pecho extraño de las sombras. Sobre la tarde los dos miramos con incertidumbre el mismo vacío furibundo del tiempo que nos unge en su enardecido pecho iluminado.

HUARANGO

Piedra sobre piedra, ahogado pez de barro,
volví decapitado buscando una ciudad no más grande que mi sombra
y sólo fui el desierto de tus deseos tras el fugaz intento de crear
un atardecer bajo las flores y acaso a un par de jóvenes
que siguen allí todavía mirando el secreto de la sangre que se extraña
o simplemente el largísimo camino que nos condena
a idear siempre un paraíso
tras la niebla.

BALADA PARA YESELYN

Desnudo, aquí me tienes, las sombras extrañándote otra vez
han desafiado a todos los muros,
mientras él se preguntaba a qué hora abrirías tu sexo
como una boca que irremediablemente será triste, oceánica, infame,
qué tardío será el día,
me han destronado nuevamente los búhos de mi absurdo dolor
mientras escribo aplausos y voces de ovación
para que me arrastren los mismos placeres, la misma sonrisa fingida,
qué triste será el infierno al anochecer una promesa diluida en tus cabellos,
ya lo sabía, miro a tus manos purificando una memoria
y me dices qué asco, qué asco es verte,
pero tú ya sabes que mi ojo retumba como un violín atravesado por espadas
sabes que he llegado sucio y sudoroso a tu coronación,
eras un incendio, una gran ciudad imperceptible, deshabitada,
y yo quise tirarme de aquel quinto piso de un edificio blanco
un 28 de enero de 1999,
ya me veías, reías de mí, de mi fingida oscuridad
y el corazón que se quejaba de un frío tremendo entre las sienes.
Escupiste en medio de la pista
y me gritaste: “así pagamos las vírgenes”
La niebla te había hecho luz;
un extraño corazón
fuera del universo.

YO QUISE SER EL MUNDO

Otra vez el charco incólume, la patria durmiente,
otra vez noche de asfalto y frontera,
escribo y el desierto hace hombres sin espaldas, estómagos andantes
bajo la frágil garúa que no te ha nombrado, que no te ha dado la Verdad
instalando al ser y la nada, el designio que oscurece un par de ojos vagos
y el tránsito pariendo lascivas estrellas y un muchacho quiso ser el mundo
y se tiró de un puente o salió del cine inflando sus pulmones
a contemplar forzosamente la ciudad y sus cuerpos interiores,
la máscara enjuta de un cielo reventado por las masas
qué sería de mí, sin mis dioses, sin maletines y corbatas,
sin los postes que han predecido en tus ojos un fuego extraño
que ni el sol podrá ver. Es el fin, chocan dos autos
aprieto el acelerador, Lima ha vuelto a ser la extraña humedad de un beso,
apariencia infinita de un abrazo, mirada extraviada soportando una memoria;
ya no hay segunda muerte después del otoño
ni otra muchacha con un sexo sin angustia.
Yo quise ser el mundo detrás de las paredes y los postes sin insomnio
me hablaron de poesía y de mujeres
de borrachos y muñequitas de goma,
pero ahora ya no soy la luz, ahora ya no soy el mundo
ni la sangre derramada que escupo, ni el triste rencor de los que jamás regresan
a la soledad que todos juzgan, violan, tiran al río y olvidan
al perderse la luna detrás de las ventanas
y las eternas velas que aún no terminan de encenderse tras la noche.

Paolo Mario Astorga Requena (Lima-Perú, 1987) Es estudiante de Literatura y Lengua Española de la Universidad Nacional de Educación "Enrique Guzmán y Valle" - La Cantuta. Es miembro fundador del grupo literario cantuteño “Letra en Llamas”. Es Director y editor de la revista digital de creación literaria Remolinos. Ha publicado los libros de poesía: Anatomía de un vacío (editorial electrónica Lulú 2006) y Sin llegar a lo invisible (Editorial electrónica Remolinos 2008). Ha editado vía web la I antología digital de poesía "La Voz del Mundo" (2006) y la II Antología digital de poesía “Una voz en el abismo” (2007) las cuales reúnen en su conjunto a más de 50 poetas de diferentes lugares del planeta. Ha sido publicado en las antologías: Reflejos del Alma (Lima-Perú, 2005), Poetas Solidarios (Almería-España, 2007) y en Perú S. XXI. 60 poetas contemporáneos (Fundación Yacana, Lima-Perú, 2007) y en la Primera Antología de Poesía “Catástasis 2008”. En el 2006 y 2007 fue Finalista del II y III Premio Internacional de Poesía “Desiderio Macías Silva” y ganador del segundo lugar del III Concurso Internacional “Revista Hybrido” Modalidad Poesía. Su trabajo creativo se encuentra en revistas literarias tanto físicas como digitales.

Poemas de José Jiménez Cruz

2010-01-28T08:27:00.000-08:00

VIDA COMÚN

Me quedé dormido tristemente
abrazado del que algún día podía ser,
matar a todos los demonios
incrustarlos en mil pedazos y
llevarlos de trofeos.
Viene un sueño transformado de milimicras
cosas y barre toda mi alma. Le aloja
en los estómagos de una calle
llena de fumones. Me introduzco a ella
Sin tener consideración a mis sueños.
Empiezo a ingerir los humos jironescos,
Me alimento de lugares tan extraños,
Bueno
ya no me parece algo
extraño.
En mi pensamiento ha crecido la semilla
productiva y apergaminada que faltaba.
Voy en tromba y maltrecho por
los peatones. Pisoteo y desocupo
los rastros que engendro.
Alejo los pensamientos en el que
dirán,
Tomo la justicia y me dan licencia para actuar
soy drástico con las modas, no se me pasa
nada por alto.
Juego con fisuras de cuerpos amohinados
por los bares.
Me vacilo en las lágrimas de mi madre,
le doy patadas a las cátedras galardonadas.
Así mi vida avanza,
Consumiéndome paso a paso
Hasta la llegada de un diluvio con
Raros cuerpos,
Y lo paralizan hasta nunca.

AMOR DE TUMBA

He marcado un record de amor,
llevado desde adolescentes años.
Ha pasado estaciones luminosas y apagadas.
El calor del sol ha despertado en mis ojos
los días venideros de tus labios junto a los míos.
Los inviernos con el relámpago me han dado mensaje
Que tu voz todavía dirige mi nombre.
Hay que agradecer a los campos que nos conocieron,
Maldecir a un viaje que nos alejó.
Toda la vida he jugado con los sueños, de arrastrar mis
pasos para que tu sombra los abrigue.
Invoco a los fantasmas día a día para que lleven
mi palabra.
Una luciérnaga ha ingresado a tu cuarto,
Es señal que todavía doy soplos de vida,
Si los años han consumido mi cuerpo,
también los años han iniciado mi recuerdo.
solo espero abrazar tu cuerpo y alma,
tendido aquí en mi amor de tumba.

PRESTA PALABRA

Presta palabra luminosa como el
Sol en los crepúsculos,
Naciste del magma incierto
En los mares profundos.
Solo dos voces te acompañan
Alegría y
Tristeza.
Con tu voz chocan las estrellas. Luna y sol,
mares y ríos corren en la historia.
Presta palabra rocío de la muerte
Alójame en tu cuerpo.
¡Oh presta palabra!.

ESTAMPAS DE LA TIERRA

La tierra deja estampas erguidas
Corales años,
Las olas se han arrodillado a la
Arena pidiendo perdón.
Los campos han dado reposo a las
Estrellas bajadas de cumbres celestes
Las chimeneas se han abrazado a los
Vientos de las cordilleras.
Un río en el volcán ha crecido con hambre de
Amor, los pájaros me han salido al encuentro
Con cantor mañanero. La sombra de los
Árboles han tapado los desiertos de poesía.
Maravillosa la ciudad desabitada mira cómo
Encaja la avenida al abismo,
Observad cómo el río triste
Cruza por el corazón deshabitado
Oíd el árbol cómo resiste los rayos del sol
Por milenarios años,
¡Mira una estampa de tierra descansando
En mi cuerpo!

SALIENDO A UNA CIUDAD

Metí mis penas en costal de esperanzas
Y marché.
Dejé las lagrimas en el espejo para que
Evaporasen el sol.
El camino lo meto en mi esfera azul,
El paso seguro va perdiéndose en faunas
Obscuras. Las águilas imaginan mi tesoro
En una vertiente de oro.
La figura de mi casa me hace recordar
Que soy su hijo que me arroja a un río
A la deriva donde aventuran las corrientes
Amargas y dulces.
Mis ojos se levantan y circulan en las últimas
Gentes
Que de regreso ya no estarán o tal vez
Las veré desde mi tumba.
Cuando se han marchado las nubes
Errantes
Mi sombra ya ha pisado fuera de mi ciudad
Entrando en océanos horizontes.

Poemas del libro Estampas de la tierra

José Jiménez Cruz. Nació el 21 de septiembre de 1990 en San Ignacio - Cajamarca. Es estudiante de la Universidad Nacional de Educación “Enrique Guzmán y Valle - La Cantuta, en la especialidad de Literatura y Lengua Española, es activo integrante del grupo literario “Letra en llamas”. Sus poemas han aparecido en las revistas: Sol de ciegos y la Revista Literaria Remolinos. Ha participado de innumerables actos culturales y recitales en la ciudad de Lima. Estampas de la tierra, es su primer libro de poemas.

Poemas de Karina Moscoso

2010-01-28T08:22:00.000-08:00

Ángel caído

Ángel…
ser crepúsculo bañado con gotas sudosas de miel,
alas negras caídas al borde del infierno,
siente como poco a poco al diablo va ingresando
a la zona de la gloria,
y tras un gemido presenta el dolor
del pecado celestial.

Ya no existe la tierra prometida a su alrededor,
más bien el mundo incierto de una próxima muerte inédita,
que goza la injuria de un amor
olvidado por el lecho del sueño.

Momento menos pensado

Ay!... Es un día mas de perdición,
llorar caminando sobre la flor que pisoteo
el dolor de ver llover sangre en tu infinito,
con la mirada turbia, ida en un abismo
mientras el hermano del loco se despierta con las estaciones
y tú le propones abrigo en un atardecer lluvioso.

Ojo jubiloso de ciclope afeminado,
feto inerte contemplando su aborto,
pedazo de estiércol sin rumbo en un pañal
y una asamblea aburrida de niños imaginarios,
con carteles de fans inexistentes,
me separan de tu mundo posible y mi destino.

Es un poema sin letras en boca de los analfabetos
junto a un ex congresista que dice a gritos – soy inocente,
esa raza inmune al cambio de un suelo abrupto
con hiel tolerante a una masacre de toros.
Infantes sin dolor, sin sueños, sin alma, sin padres,
tesoros robados con el amanecer del cielo.

No puedo más… Ay!
Es como llamar a tu amigo amante
para contemplarlo y pedirle ayuda sobre un seno caprichoso,
mi pequeña pesadilla antes de dormir,
manos ocultas en la sabana de su virginidad,
lo esquivas lentamente mientras vas cayendo
y lo hundes en la imagen del olvido.

Tener mafia como tú

Comienzan con un saludo con ritmo
y un i love a medio mundo.
Mundo tal conformado por un integrante,
ser soñador con miembro estéril,
mentira injusta e infame para hombre único y fascinante.

Manejar dinero (cheques) es fácil al camino de la muerte,
la ayuda del man de gorra azul (pitufo inquieto),
te tomas una fotografía en una cancha de obsesiones,
con balones en juego rompes la visión del cristal marrón
De un sueño húmedo por las ansias de amanecer.

Declaran pureza y ternura tras una risa,
en medio de tatuajes mustios te ofreces al mundo
y matas el engaño de no saber rezar.
Te desvistes con inocencia al entregarte a un fantasma
herido por la sangre coagulada de jugadora.

Tal vez es la última tinta pero no reparas en usarla,
te coge entre sus brazos y te protege, se protege en tu mentira,
en realidad por valor a su amistad
no dejas que se te acerque
pero menos que él se aleje.

La mafia tiene nombre de respeto,
tiene ley entre sus dedos,
es quizá el personaje de lucha que te intensiva a seguir,
el héroe potente que corre en tu ayuda,
la obsesión es parte esencial de su camino,
el camino fijado a la verdad apasionada.

Compárame

Cuando me paro a contemplar mi estado
y a ver los pasos por dó me ha traído,
hallo, según por do anduve perdido,
que a mayor mal pudiera haber llegado;
Garcilaso de la Vega

Canción holgazana de mi hiel inerte a tu presencia,
encuentro de mi pistola fusil en esa mente irrelevante.
es el sueño de un camino cruzado sin ser conocido
en el despertad de tu presencia.

No sé si el cariño de morir en tu abraso
es el mismo de volar lejos de ti,
no destruyo lo que deseas,
añoro lo que tienes.

Pesadillas de objetos raros parecidos a él.
su deformidad es la atracción de mis recuerdos,
tus jueces del pensamiento roban ese segundo de vivir,
ódiame y compárame a lo que tu desprecias,
seré feliz con solo pensarlo.

Ahora el destino de tus botas ya no me compete,
tu piel húmeda en la búsqueda de una oración
se perdió en la soga del fracaso de tus palabras,
la compasión de ser tuya es inútil cuando tu no deseas,
te pierdo mañana, compárame otra vez, adiós…

Karina Moscoso (Lima, 1989) es estudiante de educación en Literatura – Lengua Española de la UNE – La Catuta. Ha publicado sus poemas en las revistas Remolinos y Sol de ciegos. Es dibujante y poeta Light. Trabaja en secreto su primer poemario.

LETRA EN LLAMAS - RECARGADO

2010-01-28T08:11:00.000-08:00

¡HEMOS REGRESADO!

Después de un largo silencio de casi dos años que nada publicábamos en este espacio, Letra en llamas, vuelve en su versión “recargada”. Por este espacio se seguirá publicando todo lo que se pueda publicar concerniente a nuestro grupo literario (poesía, cuentos, artículos, fotos, chismes, rajes, declaraciones de amor, cartas notariales, Cds piratas, etc.) Esperamos desde ya su gentil lectura.

Nota: No somos una banda de Rock, pero si nos pagan bien cantamos mejor que Metalica.

Poemas de José Jimenez

2008-01-02T06:02:00.000-08:00

EL GRITO DEL ANIMAL

El caballo encorbatado no esta blanco
Más grande sobre un edificio moribundo
Un pájaro joven y sus alas musicales
Es un ave que nació desenfrenada

Los cerdos giran bajo la basura
Y los no dan palabra
Pero el que ha crecido libertado tiene
Tiene su sendero
Y una torre en la altura.

Y pájaros son pájaros que cantan la mañana
Y esclavo son esclavos que se arrastran a su amo

¿Cuántos pájaros tienen un canto y
Nadéis esclavo?

OTOÑO EN SAN BERNARDO

Esta tarde de otoño
Los tallos rojizos aplastan
El alma de san bernardo,
Que puede levantar
Ni levantar una protesta
Porque el vivir desiste
Esta tarde de otoño
Como una iglesia de cartón
En el respirar inmenso
Y si expresara una voz
Tan solo una voz
Iluminaría todo el universo

A UN EBRIO DEL ANTIGUO PERÚ

Lleno de amor la cordillera, la alteza
De la señora y de la nieve en la tibieza;
No da tregua al licor y con la diestra ventisca,
Su coloreo de atuendo reposa

Débase al licor y a la lucha con factura
Déjese todo, y a las tinieblas desfigura
Mas a la doncella de fatal ventura
Daba murmullos y de blanca la sepultura

¡Oh abanico que jazmín lo abriga;
Agrándate parihuana roséale el pecho,
Del suspiro fallece y nace la inquietud

Mas nada silencia aquel brutal vestigio de su existencia, y queda, como en suave cuna,
Su licor caluroso entre el refugio.

OSCURO

Es el sangrero que me esconde
La sangre por la muerte
O tal vez la muerte que me esconde
Tu sangre de tu corazón
O es acaso la gran ventura
de sembrar una espada
cuando la batalla es intensa
O la mujer que se encanta,
todas las muertes
con mi desgracia
no es el sangrero ni la muerte,
mi desgracia ni tu corazón
sino la gran ventura
de lavar una espada
entre el humano desgraciado.

EL INFINITO

Este que miro, infinito, y no aquel, lleno
de cuervos
de encarnado cuerpo, de caliza y vino,
cuyas púas todo lo que existe como
un reflejo esplendoroso.
¡Oh la gran pasión azul del infinito y de despejo
Y la oscuridad que se ventila de cuervos y mi existir!
Yo olvido mayor dicha que este infinito
Donde descansan mis cariños entre candelas
y la helada de los cuerpos, pastores de Selene,
yo no sé nada que en las viejas peñas

de la tierra su gallardo suave haya enturbiado
sí, el infinito, el infinito, sobre aquel, que no fuga
Jamás de mi mirar: ¡ah nublada marea!
Venido de los dioses a mi encarnado, intenso,
Que no otro verencio por su buena ventura
De olor más suave que trasciende hasta polveado
Corazón de la montaña, de la sangre y la descendencia

Sí el infinito, este que inmenso, ideal y no otro,
Sembrado por la guerra de candelas de los dioses
Y ya tranquilo, moderado, glorioso y afable
Como un cantor emperador blanqueciendo entre las tinieblas
¡Oh el lindo, infinito sobre todo, oh ternura !
Ábreme tu alma – así – tu cabello tejido en el soplor
Y déjame a este infinito que me observa sin descanso,
A este infinito de cuervos donde vive lo impensado.

CREPÚSCULO

Caballeros míos
Les ruego traten de escuchar
Fuera de este palacio tan luciente
No hay existencia
Pero ni existencia
Lo cual no se puede decir
Que no haya firmamento
O no exista oscuridad sería como presagiar la orquídea
Con un paso o en el propio charol
(no haber mirado nunca el firmamento
Significa únicamente
Sobrar dinero
Para esfumar fuegos
Pero que atrás de este palacio tan luciente
Gire una bestia tan maravillosa… ¿será así?
Esparciéndose según cuentan
siempre brillante
siempre iluminada
una hoja de rubí siempre resplandeciente
y que su existir sea tan radiante
que ni el tiempo
ni la humareda
ni la corta vida
invistan su ropaje
no lo veo ni puedo tocar ninguno
que además sea transparente
o exagerado idéntico
al infinito azul
a la planta frondosa
a la fruta dulce
al bocado soñado
una bestia tan venturosa
Desaparecería de rostro
no habría descendencia,
Cholos, chinos, africanos
que oscurecen día a día
con el rostro enmudecido
y los pies encadenados
con el deseo atragantado
y lloraron sin vida
una bestia así
estaría tragando espeso de vagabundos
atentos
y espadas y escudos y buriers de momentos
exactamente
quejidos bajo un carnicero o una fotografía de
lideres
un animal idéntico
tendría alma además
pero no almas de frondaje enverdecidas
que fantasía
sino bacterias aparentadas originalmente
por la vida en diestra y siniestra
Compazmente para arrastrar por las décadas
por sobre el palacio tan luciente
por toda la miseria y conflictos o más fascinantemente
por sobre desiertos y sida
no caballeros míos
Díganme seriamente
detrás de ese palacio tan luciente
no hay existencia
una especie tan perversa además
no debería caminar ciega
toda una vida
en un espacio tan cochino
no hallaría caminar
nutriéndose tan solo
de su yo brillante
arcaicamente desconocido
en el gran eje imaginario
como si se quedara de una estirpe ya apagada
llena de millones de niños de millones de responsables
ensangrentados bajo un carnicero
a un flajar de vagabundos.

Poesía Integral (Hora Zero)Manifiesto

2008-01-02T05:56:00.000-08:00

Poesía integral /
Primeros apuntes sobre la estética del Movimiento Hora Zero

Juan Ramírez Ruiz*

La vastedad y complejidad de la experiencia humana de este tiempo es tal que no puede ser registrada cabalmente por una poesía estrictamente lírica. Sólo una poesía que integre y totalice puede incorporar y ofrecer un válido registro de la experiencia de este tiempo sacudido por todo tipo de conmociones.

1.- No el lamento, entreguen júbilo poemas.
Todo el orbe es poesía. Todos los objetos, los sucesos, los hechos históricos del mundo y de la individualidad merecen ser expresados con el ojo crítico de la historia. Y más aún, a los hechos trivializados por la repetición es necesario darles proyección y lugar como hechos humanos trascendentes pero siempre con el ojo crítico de la historia.
La poesía integral aspira a una totalización, donde se amalgame el todo individual con el todo universal. Es decir, materia de un poema integral es la realidad acontecida y aconteciente; y que adviene en sucesos como expresión de los enfrentamientos de las clases en pugna. Esta materia se expresa en una emoción y sus efectos concomitantes; una idea y sus efectos concomitantes, y derivados llenos de energía movilizante.
Y en este punto cabe decir que el uso directo del tiempo, del espacio, de gente, de hechos que se protagonizan o no (estas son las épocas de la sinceridad) y también recuerdos, anhelos, sensaciones, necesidades, situaciones de todo nivel son sólo elementos de la materia de un poema integral.

2.-Los poemas en sí
Nos interesa la manera como es asumido el poema en todos sus aspectos y matices: estructura formal, sintaxis, etc., etc. Tiene que ser una creación absoluta. Todo poema en sí es una obra que vale por sí mismo. En cada poema es necesaria una forma diferente de decir las cosas. Y no es que se niegue o afirme la prevalencia de los contenidos sobre la forma o viceversa, sino que es necesidad urgente que los contenidos revolucionarios se expresen en formas revolucionarias.
Un poema integral intentará el entroncamiento de las reminiscencias y lo viviente en la particularidad proyectada a una generalización en base a una experiencia compartida a nivel de clase. La poesía integral hará aparecer la vida como es y como debe ser: ciclo continuo y totalidad indivisible que viene, va y se prolonga. Es decir, comenzar abriendo el poema y dejarlo abierto es consignar la Realidad. Es decir todo poema integral intentará postular el ritmo y el sentido del nuevo estilo de vida.
Entendido de esta manera, el poema no tiene fin, no concluye en tanto que la vida que genera no cese; su continuación está dada en la sensibilidad y en el conocimiento, y será reflejada en el plano de las relaciones humanas: De esta manera el Arte actuará como potencialidad transformadora, de esta manera el poema integral se ubicará dentro del contexto socio-histórico, eliminando el divorcio entre tiempo que se vive y problemática que se expresa, y se aproximará a la tierra intentando ser motivación para un cambio cualitativo.
Añado también, que un poema integral además de sus intrínsecos valores emotivos –sensoriales- imaginativos, debe tener un valor de eficiencia. Porque la asimilación de un poema integral es el movimiento permanente del mismo poema por el plano de la sensibilidad y del conocimiento. Además el poema al representar una sucesión de aspectos de la Realidad se convierte en una invitación o en un estímulo para un cambio cualitativo individual. Y esa invitación o estímulo es eficaz en tanto el escritor no falsee su materia y no mienta.

3.-El lenguaje
La ruptura en el plano lingüístico es fundamental, se trata de ubicar al lenguaje sencillo, popular, directo, duro y sano en la capacidad de expresar toda la energía de una experiencia latinoamericana en un lenguaje latinoamericano.
La tarea entonces, es la utilización de palabras vivas la revitalización de las palabras en estado de cáscara; y luego nos orientaremos a la aprehensión de lo “esencial-cotidiano” necesario para la enunciación de lo definitivo. La revelación de lo “esencial-cotidiano” y de lo efímero expresado en una alternancia continua producida por el tiempo y el espacio individual y ampliado por la consubstanciación, con la problemática común de los pueblos, es fundamental para la edificación del nuevo edificio verbal.
Y esto es tan fundamental como la guerra a las palabras fósiles, porque siendo nuestra principal preocupación la palabra, se quiere entonces palabras nuestras para poemas nuestros. Se quieren palabras nuevas, ideas nuevas para poemas nuevos.
El nuevo lenguaje será sencillo, directo, duro y sano. Hallará sus palabras en el habla popular, en el argot, en los giros populares y en la invención de nuevos términos. Y cuidado con el vocabulario de los oficios, con los modismos, con los refranes localistas: son viejos al nacer.
La nueva poesía latinoamericana debe ser instrumento de lucha contra los medios masivos de comunicación alienante que extravían y enajenan la identidad lingüística latinoamericana.
De otro lado: la cantidad de palabras fundamentales que tenía la poesía lírica para salvar la esencialidad de las relaciones humanas están siendo destruidas como nunca. La lírica que se valía de tales palabras no puede expresar ni abarcar la experiencia de este tiempo.
Y en esta época un lenguaje, un arte auténtico es aquel que logra transmitir una intensidad desalienante, que fortalezca y posibilite transformaciones.
Y en esta época y en esta lucha por un nuevo lenguaje, los diccionarios han perdido su valor significativo. Son inútiles para la creación. Y la semántica necesita un saneamiento.
Las palabras, los poemas se han escapado de los estantes, de los libros de las habitaciones; ahora caminan, viven en la calle, gritan, sudan, se caen de nuestra boca, aparecen al momento de nuestras relaciónes, en el acontecimiento que estalla al momento de nuestras relaciones, en el acontecimiento que estalla sobre una avenida a las tres de la tarde con mucha gente o en el suceso de las 12 de la noche con dos personas en un parque: A cada momento acontece un poema.

4.-Sintaxis
La poesía integral declara la guerra al sustantivo y al adjetivo negativos. Porque el adjetivo es el caballo de batalla de lo pasado, de la bella mentira, siempre mal usado es el adorno, el colorido, la fofa belleza, el revestimiento de viejo lenguaje. Guerra al adjetivo. Y ruptura con la bella mentira.
El adjetivo ha sido la categoría gramatical más prostituida, siempre ha obedecido a intereses antihistóricos de todo tipo. La poesía integral, como sintaxis esencial, usará al mínimo adjetivos.
Con lo que respecta al sustantivo, esta categoría recorre el mismo camino que el adjetivo negativo, por lo que estamos en contra de ambos. Pero se atribuirá la sustantivización a un elemento, cosa o hecho minimizado por intereses antihistóricos, llenándolos con contenidos vivos para colocarlos en el plano de la vigencia. Paralelamente se trata de desustantivizar los sustantivos negativos, todo esto con el objeto de revelar más aspectos de la realidad con el lenguaje popular vigente.
De otro lado es fundamental la vitalización de las imágenes, ritmos y palabras hasta el punto que puedan desplazarse y ser olidas, tocadas, agarradas.
Es necesario dinamizar el poema, darle una vida más ágil, un sacudimiento más elástico, un movimiento más plástico.
El poema integral estará escrito con palabras vivas, capaces de abandonar el papel y sumarse a la historia individual de cada uno y mejorarnos.
Es absolutamente necesario destruir la sintaxis tradicional. Y es preferible ser contradictorio a construir un ritmo lánguido o repetir una imagen pálida, un débil giro.

5.-Vida y obra
Todas las actividades de un poeta en su relación con los seres humanos debe ser la prolongación del acto creador, porque es necesario hacer de la vida una obra de arte y de la obra de arte un ente vivo generador de alegrías y fuerza constructiva. Un auténtico escritor que trabaje en poesía deberá escribir con toda su vida. Debe decir no a la ironía, al humor conciliador y apuntar hacia la conquista de una poesía no pequeño-burguesa.
Y cuidado con el subjetivismo, la complacencia, el ayayerismo, la panfletería. Porque siendo la experiencia de clase la que aportará el material y el campo de acción para el trabajo de un poeta, es necesario evitar la poesía de habitación, la que exprese problemáticas referidas a individualidades, a círculos amicales y familiares. Y caminar, caminar por las calles, las calles tienen un alarido permanente, es necesario escucharlo.
Decir adiós a esa tontería del “cuarto del poeta”, de “la casa frente al mar, “del jardín de los sueños”. Decir Adiós a la idiotez del romanticismo enervante. Y mucho cuidado con el baboso humor burgués y con el frívolo desplazamiento del gusto de la cretina clientela del arte: los que gustaban de la altisonancia y la palabrería hueca han dado su salto a la poesía que hace cosquillas.
Es necesario evitar los versos que buscan efecto, los poemas escritos con estos versos son poemas agotados en sus intenciones que sobornan, que preservan. Poesía hecha a ras de tierra, que relega la significación a un solo verso final. Eso se logra cuando: 1) cambia bruscamente el ritmo, 2) al afirmar o negar bruscamente lo que se venía exponiendo. Y es falso ese remate porque condiciona y premedita objetivos, busca conciliación y su construcción es fría y frívola.
De otro lado la experiencia latinoamericana del escritor latinoamericano no puede ser expresada en palabras que vienen huecas de otras literaturas ni aun con palabras vivas que sirve para expresar otras realidades. Y por supuesto no servirán los ritmos importados, ni es útil recurrir a viejas formas o arcaísmos o a un lenguaje alienado para expresar una experiencia actual
La prueba del fracaso al no expresar una experiencia latinoamericana en un lenguaje latinoamericano está en : 1) el retorno a las viejas formas y ritmos, 2) en el uso de un lenguaje arcaizante o alienado, 3) en el remedo obsesivo, y 4) en la vida alienada. Esto ha contribuido a una basta enajenación lingüística; por esa razón la creación de un nuevo lenguaje y un nuevo ritmo es la más grande tarea de los escritores de este tiempo. Y es fundamental porque sólo un nuevo lenguaje y un nuevo ritmo otorgará personalidad a la literatura latinoamericana.
Aparte de eso ninguno de nosotros debe permitir el insulto de una obra apócrifa, falsa y mentirosa, ni el insulto de una vida en donde la relación de hacer y decir no se cumpla.
La vida y la obra de un poeta debe ser un desafío, un reto permanente contra todos y contra todo lo antihistórico.
Hagamos hoy la poesía que escupa y estrangule a todo lo que obstruye e impide la realización total de un ser humano.
Y luego hagamos la poesía que apuntale esa realización.
Ambulatoria, pródiga y hacia fuera ASÍ QUEREMOS LA POESÍA. Porque la poesía sola, no existe, y si tiene que ser “hacia fuera”, es porque sólo de esa manera se da la vida: Uno es con uno solamente una mañana o una tarde, pero uno es con el mundo mañana, tarde y noche.
La poesía es de más de uno y de todo un pueblo.
La poesía se hace en contacto. Fuerte, poderosa y rebosante de energía que exprese la violencia y la rebase posibilitando un cambio, una transformación: así queremos la poesía.
Una poesía que sea el canto de lo objetivo-subjetivo vital, así la queremos.
Se trata ahora de escribir la poesía de la vida del pueblo en los términos justos en que se da esa vida, es decir vitalmente: Vivaz, vital y dinámica, con un ritmo ágil y fluyente y con un lenguaje directo, sencillo, duro y sano; así queremos la poesía que hará posible una nueva y auténtica comunicación que imponga “tensiones y rupturas y no coincidencias pasivas”.
ES TODO ESTO, ENTRE OTRAS COSAS LO QUE AL ARTE DE LA POESIA LOS NUEVOS POETAS LATINOAMERICANOS OFRECERAN.

6.-Estructura de un libro
Un libro de poemas actual estará formado por poemas totales que tienen la facultad de vivir solos, fuera del libro. A una creación le seguirá otra creación y no habrá necesidad de poner cordones temáticos o rítmicos entre uno y otro poema, todo esto con el objeto de clarificare la realidad, de entregar sólo lo auténtico.
El periplo: punto de partida y punto de llegada en un libro es artificial y más aún no obedece a un plan cíclico de creación.
La estructura tradicional o el agrupamiento de poema tras poema en la que cada uno es explicado por el anterior cayendo en la estupidez de lo que se llama el cancionero-poemario, es una progresión ilógica.
Los poemas integrales son un mundo abierto al iniciarse, y abierto hasta el último verso, no concluyen nunca. Y nadie que atraviese un libro de poemas integrales queda inmune e impune porque se sumerge a la Realidad. Y ésta no es un refugio para nadie.

7.-Para editar una revista
Júntense varios amigos, conozcan bien a dos o tres
entréguense confianza, asuman un papel de vanguardia, recuerden
que toda idea, todo esquema es un medio, nunca un objetivo;
manden a la mierda todo fin personalista,
escupan a todo deseo de notoriedad,
apunten bien y disparen.

8.-Para una nueva ética
El primer desafío de esta circunstancia histórica es concretizar la idea de la REVOLUCION. Todo lo demás está por debajo. No nos engañemos.
La idea más perfecta es estúpida y absolutamente innecesaria si no se concretiza. Y la medida de liberación de un hombre está dada por la asunción de la acción como única salida y por la encarnación de la apremiante necesidad del cambio que se manifestará con acciones que socaven lo establecido.
Dentro de una vieja sociedad la toma de situación y de conciencia por parte de un grupo de individuos es el Primer Acto Cultural de una Sociedad. Y ese acto primero será acechado, mediatizado, confundido, desvirtuado ante los ojos de todos por parte de los enemigos de la nueva ética. mantenerlo y orientarse hacia una amplitud más dinámica es otro desafío.
Porque definitivamente toda nueva actitud para que no se convierta en antihistórica requiere necesariamente una nueva moral y una praxis.
El avance del sub-hombre hacia el Hombre Real, y de éste al Hombre Nuevo se hará a través de esquemas, ideologías y sistemas que son y deberían ser siempre vías y nunca metas u objetivos finales.

9.-Otro sobre el mismo asunto
En el Perú un poeta tiene una biografía abundante y terrible; las maneras cómo llegó al arte, cómo luchó para mantenerse en él, cómo vive y cómo ha vivido formarán un documento sociológico explosivo.
Si dos o tres de estos jóvenes escribieran las experiencias de antes de sus años veinte se tendrían todo el amor y la furia necesaria para transformar el mundo.
En este país a los individuos les ocurre todas las experiencias humanas en una sola hora y con alternancia delirante. Y se vive teniendo el doble de la edad más la edad correspondiente.

10.-Hechos que no deben olvidarse
1) Imponte la tarea de escribir los poemas que jamás se hayan escrito.
2) Llena de palabras el sentimiento. Y llena de intensidad las palabras
3 Los poemas deben tener el olor del mundo y deban respirar como un ser vivo, un poema integral es siempre un operativo cultural.
4) Es necesario escribir el color azul, escribir la angustia, escribir la lucha, escribir el rectángulo, la violencia.
5) Nada reemplazará tu obra. Y nadie te reemplazará a ti.
6) Desprecia convenientemente todo lo antihistórico y escupe a la rigidez y a lo insulso.
7) Eres todo lo que supones y aun eres mucho más.
8) Ámate como amas a la audacia
9) Di la primera palabra. Y no te preocupes por la última.
10) No tienes el “no me toca” para nada.
11) Nunca serás demasiado joven para todo lo que se puede lograr.
12) Tu condición, tu edad, tu circunstancia no es una disculpa para nada.
13) Piensa como dos. Ama como tres. Y trabaja como cuatro.
14) Sé audaz pero mantente fiel a tu respiración.
15) Es posible lograr lo imposible. Hay el 100% de posibilidades.
16) Edita por lo menos una revista de poesía joven en tu vida.
17) Ten el coraje de ir a la mierda y ten el valor de regresar.
18) Si no hay un hombro donde apoyarse, apóyate en tu hombro.
19) El poema no quiere que lo saquen, el poema salir.
20) El que camina va en un solo pie. El problema es donde poner el otro. El que se detiene pone los dos pies y no es fiel a su respiración.
21) Eres indispensable como el aire.
22) Pon en dos minutos de palabras, los hechos de dos años de experiencia.
23) Evádete de tu nombre.
24) Tú siempre serás lo que se necesita.
25) Nunca se te va a terminar el amor. Prodígalo en tu mujer y bendícela, prodígalo en tu amigo y bendícelo.
26) Regálate y atrévete. Tu puedes. POESIA ES.

11.-FINAL
a) Aclaración
Un solo poema de este libro vale por seis docenas de prólogos como éstos.
Pero estas cosas las encontré en mi camino y yo las muestro (no quiero quedarme con nada), entrego, expongo estas cosas no por vanidad, ni engreimiento, sino fraternalmente, porque después o antes de todo, esto es una manera de diálogo franco y limpio. Y esta hipótesis es dinámica, y se moverá hacia una estética más revolucionaria, es decir, más auténtica.
b) Digo
Nuestras necesidades y objetivos son precisos pero no son fijos, son precisos enfrentados ante este tiempo, pero no son fijos en cuanto habrán de ser los mismos que tengan las vanguardias en otro tiempo.
Y en otro tiempo cuando desaparezcan las vanguardias, nuestras necesidades y objetivos serán los mismos que tengan las grandes mayorías.
c) Desafío.
Sigue. Pero diferente.

Julio-70

* Juan Ramírez Ruiz (Chiclayo, 1946), fundador del Movimiento Hora Zero, tiene publicados, con Jorge Pimentel: Un par de vueltas por la realidad (1971), Vida perpetua (1978) y Las armas molidas (1997); es uno de los más conspicuos escritores de la Generación del 70.

Alejandra Pizarnik (Una voz)

2008-01-02T05:54:00.000-08:00

Recital "Letra en llamas" 2008

2007-12-28T09:51:00.000-08:00

Por favor difundir a todos los que puedan:

POESÍA EN EL YACANA
Jr. de la Unión 892 (segundo piso) Centro de Lima

viernes 4 de enero

8:30 pm
GRUPO LITERARIO “LETRA EN LLAMAS” DE LA UNIVERSIDAD DE
LA CANTUTA

Leen:
Paolo Astorga / Karina Moscoso / José Chacchi
Andrea Rosado / José Jiménez / Eduardo Vilchez / Raúl Jurado

Blog del grupo Letra en llamas:
http://letraenllamas-cantuta.blogspot.com

Revista Literaria Remolinos # 28 2do Aniversario

2007-09-30T08:55:00.000-07:00

Saludos, estimados lectores de la Revista digital de creación literaria Remolinos. Le informamos que acabamos de editar el número 28 de nuestra revista celebrando nuestro 2do Aniversario en la red, la cual contiene la más selecta expresión literaria y cultural de autores de diferentes partes del mundo:

Editorial:
Remolinos, 2do AniversarioPor: Paolo Astorga

Poesía:

Carlos Caballero
Winston Morales Chavarro
Clarisa Caropreso
Oscar González Pardo
Alfredo Palacio
Octavio Fernández Zotes
Alejandro Félix Raimundo
Mario Gallo
Xesca Almécija
Patricia Garma
Augusto Rodríguez
Pedro Larrañaga
Roy Dávatoc
Susana Lizzi
Andrés Pons
Pepa Ortiz Moreno
Gustavo Solórzano Alfaro
Pia Vittery
Ana María Rodríguez
Luis Alberto Carro
Patricio Alvarado
Rafael García Godos Salazar

Narrativa:
Ana María Manceda
Harol Gastelú Palomino
Jorge Rodríguez
Antonia Romero Sánchez
A. Morales Cruz
C. A. Campos
Carlos Almira Picazo
Sandra Becerril
Nicolás López Dallara
Daniel Abelenda Bonnet
Javier Guerrero Rodríguez
Odiseo Schloss

Entrevistas:
Franklin Ordóñez Luna
Eva Velásquez Lecca
Gonzalo Del Rosario

Crítica Literaria:

Oswaldo Chanove.
Sobre Héroes, Jinetes y Capitanes.
Por: Miguel Ildefonso
Concupiscencia
de Siomara España
Por: Augusto Rodríguez
Retardar sueños del principio:
La poesía de San Juan de la Cruz
Por: Salomón Valderrama Cruz
La vereda de Bukowski
Por: Aldo Jara Reyes

Artículos:

Aproximación al análisis
del Discurso de Arturo Uslar Pietri:
UNA LARGA JORNADA
Por: María Elena Del Valle
Vigor y vida de lo rural
castellano en Castilla habla,
de Miguel Delibes
Por: Jorge Urdiales Yuste
El Museo Del Holocausto De Jerusalén:
Lección Troncal Para El Mundo
Por: Víctor Corcoba Herrero
La decisión de Sophie:
¿Origen de la novela anglosajona?
Por: María Aixa Sanz

Reseñas:

Viruspop
Rafael García-Gados Salazar
Reyertas y desafíos
Manuel Aguirre
Cuentos cortos de vivos,
muertos y aparecidos
Noelia Rodríguez
Filamentos
Alfredo Palacio

Lo invitamos a disfrutar de esta nueva edición que ha sido creada exclusivamente para todos ustedes.
Agradeceríamos eternamente que distribuya esta información a todos los que desee conveniente.
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Saludos y Éxitos,
Paolo Astorga
Editor de La revista digital de creación literaria Remolinos.Descarga gratis el libro de poemas Anatomía de un vacío, escrito por Paolo Astorga, sólo has cliq aquí

RECITAL: "Di tu palabra y rompe-t"

2007-09-29T18:55:00.000-07:00

Con un temor porque siquiera nos oyeron, Salud por Letra en llamas!!!!!

Letra en llamas y "La calata", símbolo de belleza y libertad

La poesía entraña lunar del amor desarraigado hacia el hombre

Poesía= M.C2

Poemas de José Chacchi

2007-09-22T07:08:00.000-07:00

Soy un hombre solitario

Soy un hombre solitario
callado
sombrío
mis palabras son
como los unicornios
como un simple edén.
Soy un hombre solitario
vástago del silencio
supuro incesante pus
en la conversaciones
en las charlas.
Hablo de cloacas
cuando dicen cielo
hablo de heces
cuando dicen sol
hablo de heridas
cuando dicen hoy.
Soy un hombre solitario
inquisidor de la palabra.
busco lo más oscuro de las sombras
para ocultarme
para no afectar
para no picar.
A pesar que la luz me descubra
me oculto
más seguro estoy debajo de tu olvido
donde tus telarañas no me tomen importancia
así seguiré
con los intactos pasos
sin saber a dónde quizás voy
un hombre solitario
pero estoy seguro
que así
más
inofensivo
soy.

Miércoles 12 de setiembre

Mirándome en tu cuerpo
desnudo,
blando,
rojizo,
cual marinero sujeto tus remos
sueltos las anclas
vamos a la deriva
no interesa
estamos en una tormenta
mucho mejor
soplido denso de humedad
tu sudor
el mío
mareas arriba
.............mareas abajo
aquellos dos puntos
ojos marrones de tu pecho
me miran
...............me miran.
Mi ser se ha hecho solamente
un simple juguete de tu pasión.
Me encadenas a tu cabellera
sujetas mi corazón
bailas encima de él.
Ahora bajas
desescalando besos
soy parte de ti
mi descendencia
pertenece al cuartel de tus palabras
suave
.............suspiro.
Ahora estoy más cercano a lo sublimo
a lo inmortal.
Existe un vida entre los dos
un estrecho
un puente
que se forja debajo de nuestro ombligo.
Me sumerjo en las copas de tu futuro
¡Nuestro futuro!
Ahora remamos juntos
contra todo
eso sí
dulcemente.

Ahora simplemente
callas
miras
tus dedos se entrelazan en mi espalda
suspiro
.............suspiro
Un río de mármol se cruza
en tus piernas
Yo soy el mar.
Desplomado caigo como si
me quisiera unir a tu cuerpo
en vano lo intento.
¡Ya estamos unidos!

Funeral de la diéresis.

Largas
Largas miradas.
Sobre el pavimento
Descalzo
Voy gateando
Tus velas verdes no se mueven
Siguen intactas
Mueres
Como gaviota al oeste
Mueres
Como beso tímido.
He aquí tu muerte
Y rezamos por ella.
Crucifico tu deidad llamada beso.
Crucifico tu alegoría llamada silencio.
Dime cuándo podrás escribir en el aire
Tu verso
Tu verso.
Sales vestida de luna
Danzas en las noches
Lágrimas negras cruzan tu pecho.
¿Existe un amor más lejano que el propio cielo?
Viertes tu sal
Sobre mis ojos ensangrentados
Pido un permiso para respirar
Muerdo tus entrañas
Quiero desabotonar esta tristeza
Me asfixio
Muero
Muero
Y tú sólo me dices:
He aquí tu muerte
Y rezamos por ella.

José Milton Chacchi Paniagua (1987) Nació un 26 de noviembre de 1987 en Huamanga, Ayacucho. Es estudiante actual de Literatura de la Universidad Nacional de Educación “Enrique Guzmán y Valle” La Cantuta. Está preparando sus cuentos neo urbanistas y a la vez, construyendo lentamente su primer poemario : “El orgasmo de la Tortuga”

Poemas de Andrea Soledad Rosado

2007-09-22T07:05:00.000-07:00

Adiós…amaneció…Adiós

El cielo negro, el silencio parece haberse perpetuado.
Aún no termina la noche, insómnica me parece estar a tu lado descubriendo en cada página retazos de nuestra historia, observando el recuerdo inédito de tu rostro.
El tiempo, la tierra, la distancia conspiran en mi contra.
Se desvanece nuestra escena de recién casados. No sientes ya mi cuerpo, porque todo está inerte, como el amor ahora terminado.
Amaneció; sobre mi pecho sobreviene el golpecito despierto de encontrar el lugar eterno de sentirte cerca...muy cerca.
Puedo ver el camino en donde he dejado mis pasos, dulces centellos en recuerdos gratos.
He mirado el delineado rasgado de un dolor arraigado empeñado en mostrarse a pesar del tiempo lejano.
He volteado y al voltear aprisioné mi alma, mi vida y traje de lo inerte tu imagen triste.
Cuando haya florecido de tu amor un vientre hinchado, deberás apagar en tu memoria el holocausto de mis besos.
Querrás acariciar mi vientre, lo encontrarás infértil.
Querrás acariciar mis manos, paralizadas de frío, inmóviles e indiferentes a tus caricias.
Querrás unir tu cuerpo a mi cuerpo; y simplemente lo hallarás muerto.
Adiós.

Recuerda quien Soy

Eres
El deseo divino y próximo a la gloria
Lejano de mí e irremediable e indiferente

Recuerda a aquella que sueña el perfil de tu cuerpo dormido abrigando su pecho descubierto
¡Esa huella impregnada por tus manos!
Recuerda el aposento febril de enamorados, el rincón donde caímos dominados.
...contemplando un cercano movimiento...

Soy
La niña que poseída por tus besos dejo caer sus vestidos
La mujer que te amaba desde el lecho de su muerte
La madre que ha concebido en su vientre...tu hijo
Soy
Quien espera, espera, espera...

Poemas de Paolo Astorga

2007-09-15T07:14:00.000-07:00

TANGO MALVA

Copas estallando eternamente en silencio.
Mil bocas soplan tus cabellos y mis vacíos se llenan de ceniza.
Tus brazos se alzan y brota un bosque triste ascendido en la memoria
del piso secreto
sobre la oscura danza eterna que te mueve los pies,
que te hace gritar las llamas que arden los trajes
que arden las sombras que se pierden en tus ojos malva
que nunca te han dejado respirar.
Son una utopía tus labios, mientras las bestias queman sus gargantas
y borran tus huellas,
tus palabras asechando una copa vacía en el cemento.
Bailas, bailas, caes al piso,
y tu sombra
atrás
ya se ha aventado al vacío, y no has podido llorar
no has podido oír siquiera la infinita acequia que recorrió en algún momento
tu ternura.

NO SÉ SI SOY YO EL QUE TE LLEVA DE LA MANO

No sé si soy yo el que te lleva de la mano
hasta aquella montaña en llamas.
No lo sé hasta llegar a sangrar mis lágrimas
y ver tu rostro jugar a buscar una palabra
para abrir una ventana rota,
y ver tus rodillas dañadas por la sombra que revela tu distancia.
No sé si aún respiras
o si ya has acabado de pintar con tu sudor las figuras verdes
que volaron cual palomas vencidas hacia un árbol.
Aún no entiendo tu silencio que aprieta mi correa.
No sé por qué no vuelas
por qué no puedes caminar por estas calles
sin mirar hacia atrás y recoger eternamente tus huellas.
No sé si te estoy tomando de la mano, ni si soy yo
el que se está disolviendo en esta nube de polvo.
Mis ojos parecen ceder otra vez
a la misma tonada que enfría tus pómulos,
mientras caminamos desnudos y con hambre
hacia la orilla salvaje de un dedo.

BOCACALLE

La luz no se extiende
es como una montaña lejana desde nuestras manos.
Un cuerpo que asciende entre nosotros
un pequeño tiritar del agua del río
donde no hay sino palabras
y nuestras antiguas voces que queremos atrapar nuevamente.
Dos maderas cruzadas
son como una señal
que nos llega a abrir los ojos
y que luego se consume en el fuego de la hoguera solitaria, fría.
Dos hombres
se miran apuntándose con dos revólveres.
Saben que uno debe morir
que las lágrimas
ya no volverán a hacer crecer las flores nuevamente,
porque de sus hombros nacen los hilos invisibles
que todos notan
pero que callan por temor a ser expatriados hacia
los basurales.

Pues, desde esa espada de plástico,
bajo esta ciudad,
te das cuenta por fin
que eres sólo un simple pronombre
que se olvida sin descanso.

Poema de José Chacchi

2007-09-15T07:06:00.000-07:00

Loncevado

Ocultándose
bajo la luz cutánea de tus ojos
desprevenida
despavorida:
............tu voz.
Silencioso
en los espejos donde aun no nos recuerdan
Silencioso
perdiendo aquellas piedras
las altas
............las altas
Aquella fortaleza creada por tu
silencio
es inmensa
.................inmensa
Tus estrillísticos espejos
se sitúan donde la luna azul
solamente nos puede unir.
Eres sangre
Así te quedarás
Sangre
Y espero que nunca
te coagules.

Luis Alberto Spinetta (Por)

2007-09-13T17:51:00.000-07:00

Esta es una canción Dadaista y a la vez con cuños surreales muy buena se las recomiendo. Comenten

Por

Arbol
Hoja
Salto
Luz
Aproximacion
Mueble
Lana
Gusto
Pie
Te
Mar
Gas
Mirada
Nube
Loba
Dedo
Cal
Gesticulador
Hijo
Cama
Menta
Sien
Rey
Fin
Sol
Amigo
Cruz
Alga
Dado
Cielo
Riel
Estalactita
Mirador
Corazon
Hombre
Rayo
Felpa
Sed
Extremidad
Insolacion
Parecer
Clavo
Coito
Dios
Temor
Mujer
Por

Luis Alberto Spinetta

Poemas de Karina Moscoso

2007-09-11T07:28:00.000-07:00

TITUBEO AL ANDAR

La herida podrida
de tus besos en la frente.
La yaga infectada
de un lápiz labial.
Capaz me enferma
todo aquello de tu ser,
piso el estiércol
que un día rodeé,
cubro tus pechos
que una noche bese.
(ahora entiendo que jamás
debí tocarlos)
Te entierro en la pared
infame de esta mujer
y ultrajo el cadáver
que tuve de ti,
quemo las piernas y
rompo los brazos
que se acercaron a mi,
(creo que ya es hora de morir)
la insoportable es estar aquí
mirándome.

SUPLICAS CON AMNESIA

Tomar el pájaro del olvido
fue fácil al camino de la muerte,
cuando cogí
el vientre obsceno de su madre
fornicando con su amante,
mientras la palomilla
absorbía la sangre inútil
de su virginal cuerpo y
y las canicas de papá tomaban
forma al estrellarse,
entonces solo pedía...
no recuerdo.

ASALTO INÚTIL

Coge mi alma y
oculta tu piel,
te pertenezco por mas
que este muerta.
Ya no duele tu mentira ,
me acaricia la maldad.
Rasga la verdad
de un libro incomprendido,
lame la sangre de un pollo
a medio hervir,
es la herida putrefacta
que te deja soñando en el dolor.
Camina por detrás tratando
de robar la poca esperanza
que te queda,
se vuelve estéril al respirar
la canción de una niña
fallecida en media calle,
Y rompe su silencio tratando de reír.

Poema de José Chacchi

2007-09-11T07:07:00.000-07:00

Desnudos…

Mirándonos
Congelándonos
Muertos de vergüenza
Pensando en qué no podemos hacer
No sé qué decir
Yo sé que tampoco dirás nada
Fue quizás una mala idea
Qué pensará cuando se entere
No tengas miedo, es normal
Digo mientras abrocho con mis dedos tu cuerpo
Si se entera, me mata
Vistes de Eva, elegante, rosada, triste…
Tus cabellos mecen de un lado para el otro
Mis párpados se humedecen con tus labios
No sé que más decir
No digas nada, ya es tarde
Qué decepción
Qué pensará
No pensará nada, nunca piensa
Pero es mi…es mi…
No es tu nada y cállate
Sigues mirándome
Queriendo matarme
Ya es tarde, dices, ya es tarde
Tus aretes de desploman en la sábana
Caen cual hojas secas
Tus labios se vuelven más fríos
Existe lágrimas de por medio
No llores, no llores, mierda
Sucia, muerta de pena
Es normal
Desinteresado de mi vanidad
Es normal
Mis padres, mi amor
Es normal
No, no es normal
Déjame
No me vas a dejar así
Eres mía y así vas a terminar
Pensé que me amabas
Caída de piernas
Abres la única parte dulce de tu ser
Déjame
Es normal
Tus ojos se vuelven rojos
Cual felino arrazas
Cual felino muerdes
Es normal
No es normal no querer
Déjame
Tus dedos son fríos
Ya no son tiernos
Ya no tocas el cabello como antes
Ya no compras mis fantasías
Ya no eres quien seduce mis vanidades
No pienses eso
Eres lo más importante
Nunca te haría daño
Tus brazos ahora me sujetan
Ya no me abrazan
Ya no hay ojos de amor
Sino de simple placer
Qué quieres
Siempre has querido eso
No
Es normal
Por la puta madre, no es normal
Déjame
Ahora sí
Te avalanchas
Tus dedos más que placer me causan dolor
Qué pensará
¿Qué?
Su ardiente fuego me traspasa
No existe riesgo
Él dice
Estoy nerviosa
Estoy nervioso-por dentro
Déjame en mi soledad
Déjame donde me encontraste
Ya no quiero que te me acerques
No quiero que me busques
Cállate
Deja de hablar estupideces
Ojalá que te cagues
Pensé que sería diferente
Pero siempre parece ser así
Estoy empezando a creer que
Es normal
Sus labios de abrieron mucho más
Él se alejó
Qué pensará
Sudó
La besó por última vez
La Miró
Es normal-pensaba ella
Claro que es normal
Perra de mierda

LA CANTUTA

2007-09-07T15:09:00.000-07:00

a day in Cantuta

Leoplodo María Panero (poemas)

2007-09-07T14:51:00.000-07:00

A FRANCISCO

Suave como el peligro atravesaste un día
con tu mano imposible la frágil medianoche
y tu mano valía mi vida, y muchas vidas
y tus labios casi mudos decían lo que era el pensamiento.
Pasé una noche a ti pegado como a un árbol de vida
porque eras suave como el peligro,
como el peligro de vivir de nuevo.

"Last night together" 1980

AMANECER SOBRE LA TUMBA

En la playa de la noche
mostraba mis ojos a las sirenas
que jugaban impunemente con mi pene
con el falo que en el lecho maloliente
deshacen los sueños y cae la piedra
del pensamiento al suelo.

"Poesía" 1970 - 1985

ARS MAGNA

Qué es la magia, preguntas
en una habitación a oscuras.
Qué es la nada, preguntas,
saliendo de la habitación.
Y qué es un hombre saliendo de la nada
y volviendo solo a la habitación.

"Poesía" 1970 - 1985

CANCIÓN PARA UNA DISCOTECA

No tenemos fe
al otro lado de esta vida
sólo espera el rock and roll
lo dice la calavera que hay entre mis manos
baila, baila el rock and roll
para el rock el tiempo y la vida son una miseria
el alcohol y el haschisch no dicen nada de la vida
sexo, drogas y rock and roll
el sol no brilla por el hombre,
lo mismo que el sexo y las drogas;
la muerte es la cuna del rock and roll.
Baila hasta que la muerte te llame
y diga suavemente entra
entra en el reino del rock and roll.

"Poesía" 1970 - 1985

DEDICATORIA

Más allá de donde
aún se esconde la vida, queda
un reino, queda cultivar
como un rey su agonía,
hacer florecer como un reino
la sucia flor de la agonía:
yo que todo lo prostituí, aún puedo
prostituir mi muerte y hacer
de mi cadáver el último poema.

De "Last River Together" 1980

Poeta, narrador y ensayista español nacido en Madrid en 1948.
Hijo del poeta Leopoldo Panero y hermano de Juan Luis Panero, también poeta, mostró desde muy pequeño su interés por la poesía. A los dieciseis años, fascinado por la izquierda radical, ingresó al entonces prohibido Partido Comunista, cuya militancia le valió su primera estancia en prisión.
Inició su carrera como poeta de la mano del maestro Pere Gimferrer, sin embargo, su atribulada vida, trastornada por el alcoholismo, la depresión y dos intentos de suicidio antes de cumplir los ventiún años, lo llevaron a la esquizofrenia, manteniéndolo internado por voluntad propia, en un pabellón psiquiátrico donde mantiene vivo su interés por la literatura.
Autor de una importante obra, está considerado como uno de los poetas más importantes de España. Su primer libro «Por el camino de Swan» en 1968, fue el inicio de una cadena de publicaciones entre las que vale la pena destacar «Así se fundó Carnaby Street» 1970, «En Teoría» 1973, «Narciso en el acorde último de las flautas» 1979, «Dioscuros» 1982, «Poemas del manicomio de Mondragón» 1987 y «Heroína y otros poemas» 1992.

Las Torres se caen en la ignorancia, el olvido

2007-09-07T14:45:00.000-07:00

No olvidar... la torre resistía...

Mami la luz...

POR QUÉ ESCRIBIMOS

2007-09-03T14:17:00.000-07:00

Yo me preguntaba entre dimes y diretes, la verdeara labor de la literatura mientras pensaba si era correcto hacer que la literatura sea un objeto mesiánico, es decir que sea un "algo" que nos de libertad. Me di cuenta rápidamente que sólo la locura existe. No entiendo aún por qué algunos mutantes cantuteños, parias solemnes de las más profundas decepciones y tristezas existenciales que poco a poco hacen de nuestra universidad (proletaria y combativa, clasista, bla,bla,bla) un ente de zombis vestidos con la careta de "estudiantes universitarios", sin darse realmente cuenta que muy cerca de "la calata" existen seres de apariencia extraña (por favor mirar la foto) que se dedican a la creación con un apasionamiento que sólo puede existir en las pesadillas de algún esquizofrénico que sufre de presión alta. Leí una vez que la literatura era la forma más chic de hacer nada. Era la nada la única droga posible para que el literato, ya sea escritor, poeta, taxista, crítico de cine, o vendedor de emoliente se de cuenta que la soledad inunda sus sentidos, su misma esencia que trata de escapar de lo inevitable. La muerte.
No escribimos para hacernos famosos. No creo en la idea de que el poeta o el escritor, deba ser alguien con fama y prestigio. Un modelo, un paradigma.
La verdadera valoración del genio (esto lo copio de los estructuralistas) está en la obra en sí, más allá de las actitudes, personalidades, vicios y demás de sus autores. La autoría en sí es un simple membrete que lleva una obra. El escritor se desprende de algo de su vida (su creación) para entregarnos un producto (la obra), y pues al contemplar la grandeza de algunas obras más que otras, no notamos más que una concertación estilística y estética de ciertas apreciaciones artísticas que pueden variar con el tiempo, muchas de ellas indudablemente trascendentes.
Pero volviendo a lo antes mencionado ¿por qué escribir? Pues la respuesta es muy fácil, y está en relación a las preguntas ¿por qué comer? O ¿por qué respirar?. El acto de escribir pues entre las llamas y el frío gélido de los sentimientos más brutales, es y será siempre un suicidio estructurado, un sueño de pronta inutilidad, la verdad que muy pocos aceptan, entienden, viven.

Poemas de Paolo Astorga

2007-08-31T09:20:00.000-07:00

MONÓLOGO DE UNA GAVIOTA HERIDA

Soy la luna vestida de señales
la hoguera que nunca encuentra el fuego
la ceniza que nadie se atreve a esparcir.

Al atardecer
cuando ya no haya ningún cuerpo en la mar
seré
la última voz que se rehuse
a morir entre la arena.

DISCO

En medio de la pista de baile
abres abruptamente los ojos,
y tu cuerpo desaparece entre las sombras verdes
forzada a mirar hacia un espejo.

En medio de voces lacerando tus piernas
bajas la mirada hacia el piso lleno de lamentos,
invisibles cuchillas se hunden en tus labios
y escapas ocultándote el rostro
con tus manos heridas.

En medio de la pista de baile
donde morimos lentamente,
el dolor es un espectáculo divertido,
una paloma blanca olvidada en la inmensa soledad
de una falda rasgada en medio de inútiles calles
mudas ante el eterno llanto de una niña
enterrada en el asfalto.

FIEL REPRODUCCIÓN DE UN HARAKIRI

Un niño mira un ángel caer a la vereda

Se acerca desesperadamente
un hombre
coge al ángel entre sus hombros
y le arranca una pluma de las alas

El niño
le mira el rostro al ángel
grita un nombre desconocido
y se mata de risa

Paolo Mario Astorga Requena (Lima-Perú, 1987). Es estudiante de Literatura – Lengua Española de la Universidad Nacional de Educación "Enrique Guzmán y Valle"- La Cantuta. Es Director y editor de la revista digital de creación literaria Remolinos. Ha publicado su primer libro de poesía Anatomía de un vacío (editorial electrónica Lulú, 2006). Ha editado vía web la I antología digital de poesía "La Voz del Mundo", que reúne a más de 24 autores de diferentes partes del planeta. Ha sido publicado en las antologías: Reflejos del Alma (Lima-Perú, 2005) y Poetas Solidarios (Almería-España, 2007) y últimamente en la antología poética Perú S. XXI. 60 poetas contemporáneos (Lima-Perú, 2007). En el 2006 fue Finalista del II Premio Internacional de Poesía "Desiderio Macías Silva" y últimamente ganador del segundo lugar del III Concurso Internacional "Revista Hybrido" Modalidad Poesía. Su trabajo creativo, se encuentra en revistas literarias tanto físicas como digitales.

Poemas de José Chacchi

2007-08-30T20:32:00.000-07:00

Una noche, aquellas que son difíciles de comprender
Un unicornio, un eclipse…algo distinto

................“El orden de los factores, no altera el producto”
...............................Algún sabio que nunca conocí

...................Tú.

Réplica.

Él te mira
Ella te mira
Los dos
Desnudos
Frente a frente
Un cuadro
Un espejo
........Otra vez
Un espejo
Un cuadro
Frente a frente
Desnudos
Los dos
Ella…él.

José Milton Chacchi Paniagua (1987)
Nació un 26 de noviembre en Ayacucho. Estudia actualmente en la cantuta Literatura, y está a próximas de escribir un cuento largo urbanista "Las Dagas", luego está preparando su primer poemario sin nombre aún.
Pertenece al grupo Letra en llamas y se proyecta a crear una editorial con dicho grupo. Es un subversivo más de la literatura.

Jorge Eduardo Eielson

2007-08-30T19:53:00.000-07:00

Blanca Varela

2007-08-30T19:31:00.000-07:00

José Watanabe

2007-08-30T19:30:00.000-07:00

Letra en llamas OTRA VEZ

2007-08-30T09:55:00.000-07:00

Letra en llamas, es un grupo de subversión literaria que tiene en sus consignas amedrentar contra la indiferencia y el silencio creativo y cultural en la que estamos inmersos todos los que estudiamos Literatura en la Universidad de Educación "Enrique Guzmán y Valle". El grupo conformado por jóvenes literatos, escritores y poetas, nace a raíz de ese deseo utópico de dar a conocer literatura de diversas maneras. Una de ellas es a través de sencillos carteles pegados en diferentes lugares de nuestra querida universidad con fragmentos de autores universales (poesía, narrativa, fraseas célebres, chismes, lo que sea) para que el lector inconsciente los lea o los arranque y se lo lleve al baño a darle una utilidad más objetiva y pragmática. Otra de nuestra formas de difusión de poesía es sencillamente hacer lo que denominamos "Poesía en movimiento" y consiste en leer poemas en voz alta mientras vamos caminando por todo el campus universitario, para que el lector inconsciente trate de lanzarnos piedras o nos de una fuerte cantidad de dinero para que dejemos de gemir cultura. En conclusión este grupo no se define como contracultura, sino que sólo queremos que la multitud universitaria tome conciencia que la literatura no sólo se encuentra en los libros.

LETRA EN LLAMAS

2007-08-24T10:10:00.000-07:00

otra vez
licuar el corazón
hasta volverse
ángel
silencio
nada